Ya no sé qué hacer conmigo

Final

2009-05-30T09:34:00.004-03:00

Creíste que me había olvidado, pero no, hoy desperté más lúcida que nunca, leí el Palinuro que leímos juntos, Estefanía diluída en una epifanía, puse la música que siempre escucha balt ,me gusta a mí también,ya el nombre de la banda me gusta,la vela puerca.
Hay sol, hay pájaros por el pan dejado ayer, y recuerdos.
Se puede decir que la oportunidad tiene un sólo pelo y nosotros tuvimos una peluca,
jaja, una peluca como la del flaco, pegada pelo por pelo, pero con la madeja afanada.
treinta de mayo siempre presente, marcado a fuego casi, en los labios, hay labios, baja frecuencia, ahuyentando al mono, gloria al skate, lindas postales de nuestra vida, lindas ideas para mis pinturas, pero sin darnos cuenta se nos pasó la vida, creció el pibe digamos.
Gaby y coco, te acordás, el gato nocturno en la radio, y las medias de duende ridículas y estiradas, sí te jugaste, quedate tranquilo, esa y un par de veces más. En veinte años ta muy bien. jaja. Yo también me jugué toda morada, enamorada, a todo o nada. Como decía la canción que escuchamos tanto tiempo: ná te debo, ná te pido.
Volvimos al cine después de nuestro fracaso primero, una condena fue ese día, la Colina y Kant, yo tú él, pizza fría y una libreta que hablaba del deseo, nuestra primera diferencia. La postura sobre el de deseo.
José sabía que no puede ser, que esos amores no pueden durar, canta La Vela Puerca ahora.
increíble no, que un pibe de trece entienda tanto de la vida y traduzca el amor de dos perejiles cuando ellos no pudieron. jaja. Te dije que estaba lúcida pero capaz que no es esa la palabra, estoy decidida.
Ya se olvidó de lo lindo que fue...no se me quede José por favor...para qué le sirve la intensidad dijo el doc polaco subiendo la dosis de pastillaje, digamos bajándome los decibeles a la potencia para volverme como una más, así no sufro, como el pibe en la escuela, aténgase a la norma señora, baje frecuentemente, perdón, baje y viva con baja frecuencia.
Duele menos.
Pero qué va a doler menos, sabés la cantidad de letra que tengo adentro? te acordás de trota lobezno por la pradera, te acordás de la granja de rehabilitación de las hermanitas kessler, de la punkita en pañales del garage justo en año nuevo, mirá vos no, después vino la historia de tu segunda piba, como Castaneda tenía razón, todo está unido, todo, aunque nos duela.
así que hoy, he renunciado a mi amor, te reproduzco el final de lo que hace casi veinte años escribí, orgullo de tu madre. En una época claro.
Y sacale vos los dos no que están demás.
Porque la música me sigue estallando adentro
los reseros blancos me hacen llorar
y piazzolla no está muerto.
Porque quiero vivir,
you understand me?
quiero vivir como Camilo Sesto.
Por eso no voy a renunciar.
A mi amor.
A mi vida.
Ni a mi deseo.

Y así termina también este blog, es como que siempre , siempre en los trecemil me freno, y digo stop. Stop motion, jaja, Balt me llama, uh que buen clip que hizo el guacho. Él deja la escuela, yo dejo el blog. Buena forma de comenzar este treinta de mayo. A tu salud!
Volveré y seré millones de otras.

A Benedetti ( mi homenaje pasado de tiempo)

2009-05-24T18:51:00.004-03:00

Hubo un viaje en que apareció una revista, era entre Santiago y Viña, había mechones blancos y minifaldas, boinas extrañas y un sol que entraba desganado por la ventana al mar, por la ventana.Íbamos serenas y miopes, extrañas en tierra ajena, solas cantando marado!...qué fácil era llevar el arte bajo el brazo, qué fácil
era la crónica de nuestras vidas en el mercurio y la época, derribar mitos, meternos en un bosque de la china.

todo estaba en su puesto menos la foto que cada tanto mirábamos, un beso de aeropuerto, el viento, y la certeza del amor que nunca habíamos tenido.
Hubo esa vez , una revista, tonta y hueca como todas las de viaje, en la que apareció un poema, de un Mario que hoy llora el mundo, y luego un fax y una respuesta , parecida al si me das a elegir, entre tú y la gloria, me quedo contigo, ay amor, me quedo contigo.

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

Viceversa

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oírte.

o sea,

resumiendo

estoy jodido

y radiante

quizá más lo primero

que lo segundo

y también

viceversa.

Hagamos un trato

Cuando sientas tu herida sangrar

cuando sientas tu voz sollozar

cuenta conmigo.

(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera,

usted sabe

que puede contar conmigo,

no hasta dos ni hasta diez

sino contar conmigo.

Si algunas veces

advierte

que la miro a los ojos,

y una veta de amor

reconoce en los míos,

no alerte sus fusiles

ni piense que deliro;

a pesar de la veta,

o tal vez porque existe,

usted puede contar

conmigo.

Si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo,

no piense que es flojera

igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:

yo quisiera contar con usted,

es tan lindo

saber que usted existe,

uno se siente vivo;

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos,

aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda

presurosa en mi auxilio,

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

Lovers go home

Ahora que empecé el día

volviendo a tu mirada,

y me encontraste bien

y te encontré más linda.

Ahora que por fin

está bastante claro

dónde estás y dónde estoy.

Sé por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola,

que del vecino

territorio del amor,

ese desesperado,

empezarán a mirarnos

con envidia,

y acabarán organizando

excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos.

VJ Vladeck y nuestro ablande de ojos

2009-05-23T20:46:00.007-03:00

Como les contaba en un post de esta semana, nos fuimos con el Pelenbal a hacer el workshop de Ablando mis ojos, en el SAC'09, con el VJ Vladeck.
Qué es un vj se preguntarán, como me lo pregunté yo también hace un tiempo, para eso les dejo el link a la wikipedia:http://es.wikipedia.org/wiki/Vj y me ahorro de dar explicaciones confusas.
Pues bien, varios programas se usan para este laburo, pero además de en ellos, nuestro comandante VJ Vladeck nos instruyó en el mundo de la comunicación y el cine. Como aperitivo, vino muy bien. Para mí un deleite, si se tiene en cuenta que crecí viendo cine arte. Pelenbal en cambio, un verdadero nativo digital, esa parte se la comió sin chistar pero le resultó un tanto tediosa, quería ir a los bifes, meter dedito y mover imagen al ritmo de alguna música.
Para los dos, una experiencia lindísima compartida con gente de primera.
Me alegra sentir como mi cabeza mueve alguna neurona dormida,me asombra ablandar los ojos gastados y disfruto enormemente el aprender todos los días algo más, gracias a tanto talento joven desparramado por el mundo. Para ver su bio pinchen en el link con su nombre
Merci beaucoup monsieur Vladeck!
à tout à l'heure!
(las fotos del lugar y la del grupo son de José María Casas , uno de los organizadores del SAC'09)
Aquí abajo para que se asusten como yo, cuando mi hermano mayor me corría haciéndose pasar por la momia negra de una punta a la otra de la casa de nuestra infancia. Vision impossible, festival realizado en Praga, en mi amrda Praga, en febero de 2006.
Forma parte de nuestra cultura, debemos saltar dentro de ella para entenderla y si queremos modificarla.

poda

2009-05-23T17:05:00.003-03:00

infancia sentada bajo el tilo
mirando sus
dorados marchitos
ramas pendulares
ojos de corteza

tristezas de perfumes en diciembre
madre recién parida
un crío en el regazo

testigo de adioses y bendiciones
partir hacia el amor
partir hacia el dolor

ramas frescas
hojas verdes
flores recogidas por la tía vieja
en su última primavera

pegatina con hojas caídas
ocres en el cuaderno

pateando
descubriendo
olvidando
otoños tardíos
inviernos justos
primaveras idas
veranos sombríos

poda al tilo
poda a la vida

A mí me pasa ...lo mismo que a usted!

2009-05-23T15:39:00.001-03:00

Cuando de nada nos sirve escribir...

2009-05-22T11:22:00.006-03:00

Delivery Status Notification (Failure)‏

Sin chances ya no nos verdadearemos
es mejor así
necesariamente un holocausto digital
una antimasturbación
un voto de autocastidad... o la voluntad de morirse
de entregarse a las incesantes traiciones
seriales que conocemos pluscuamperfectamente.

Voy a quedar callado
voy a intentar decir
pero me va a ganar de mano el desaliento inútil del recuerdo
porque quemamos las naves para que no existan más puertos
porque no fue consagrado ni siquiera el primer beso
cuando elegimos la deriva
entonces el mar nos trae
y nos lleva en su vanidad infinita de ínfima grandeza
condenado por el tiempo
a obedecer la luna
condenada a la verdad que no se expresa...
de otra manera que siendo
ni en otro momento que este.

Este es un poema mínimo que me regaló Aclas Paermentier de Idóneos, Claudio David Raed Paermentier o simplemente Claudio, el turco, el mejor amigo, el sacado amigo, el pacífico más no pacifista, el pacifista más no pacífico, el que se fue a vivir a la isla que dios le regaló al diablo, diciéndole: ésto es Paraty.
Él , que nació el mismo día que mi hijo, o mi hijo que nació el mismo día que él, porque sí, porque me acompañó al Fernández como nadie nadie de mi familia y soportó mi dolor de salpingitis de amor traicionado, en el día de su cumple años, él que traía papas cuando teníamos hambre , haciendo honor a su nombre, Parmentier, que escuchaba conmigo los jadeos de la habitación de al lado, que se reía brutal cuando le hacía cosquillas con mis pies para una propaganda de dormicún o no me cuerdo qué, esa mole inmensa de ojazos tiernos que parece sacado de la Batalla del Calentamiento, de Marcelo Figueras, ese gigante que se empequeñece cuando se le borra un mensaje y siente que su vida se fue con el carnaval del éter virtual.
A él mi amor y mi descontento, por lo que no fuimos.

( la foto es de la época cuando traía las papas)

Cine para bajar la cámara

2009-05-20T09:47:00.006-03:00

Hoy me llega esta info desde Brasil, un amigo queridísimo y talentoso, Mauricio Planel, me cuenta de la programación de cine brasilero que formará parte del festival internacional en Buenos Aires, DERHUMANALC, cine por lo derechos humanos.
El hermano de Mauricio, Guillermo Planel, junto a otros realizadores estarán presentes, para hablar con el público.
Gullermo, no sé si recuerdan, estuvo en mis blogs un par de veces, con su impecable fotografía como reportero de una violencia que nos duele en nuestra propia carne. Por eso su película se llama: Abaixando a maquina y habla de los momentos en que la ética del que porta la cámara es atacada por cuestiones tan simples como proteger su seguridad o inmolarse para ofrecer la foto que salvará vidas.
Bueno, les recomiendo a los que puedan que vayan, que no se pierdan ninguna película, y que disfruten si se puede decir así, de este cine para Abaixar a maquina.

Tributo a un día en que fui feliz a pesar de todo

2009-05-18T22:16:00.006-03:00

Hoy
fue un día tan bello
como la mejor interpretación de Klaus Nomi
en el apartamento de noventa metros cuadrados
ventanas dobles
y alfombra gris.
Noviembre en Bremen.
Llovían líneas de fiebre helada.
Ilse decía es poco para cuatro personas.
Jörg se pinchaba y reía.
Reía y se embocaba otra birra caliente.
Yo lloraba y planificaba nuestro casamiento en Dinamarca.
Vos caminabas callado como nunca te había visto y
dibujabas les musiciens:
el burro, el gallo, el perro y el gato
o al revés.
Klaus nos esperaba a la noche, con su Cold Song:
Let me freeze again to death

Ablando mis ojos

2009-05-18T12:11:00.004-03:00

Me voy al 1er Workshop del SAC' 09 ya...¡después les cuento!

voilá!

SAC MdP' 09. Mar del Plata.18-24 mayo.Plaza del Agua

2009-05-14T10:24:00.007-03:00

Así se los digo:
si no vienen a Mar del Plata la semana que viene se pierden una de las mejores semanas dedicadas al arte contemporáneo en muchos años

7 días a puro Arte

Tomando conciencia de la importancia y los aportes culturales que el arte contemporáneo otorga a nuestra ciudad año tras año con sólidas propuestas, Sael (artista y diseñador), José María Casas (artista) y Susana Consorte (artista) crean y organizan SAC MdP 09, La Semana Del Arte Contemporáneo en Mar del Plata, un proyecto - evento - iniciativa con el fin de difundir, promover y consolidar el arte contemporáneo en nuestra ciudad durante 7 días del mes de Mayo, todos los años.

Organización:holasac@hotmail.com /departamento comercial:comercialsac@hotmail.com

info sobre actividades y seminarios: www.sacmardelplata.blogspot.com

Diana divaga por cabarets holandeses

2009-05-11T10:49:00.006-03:00

Estoy medio internacional últimamente, vieron?
Invito a eventos a los que no puedo ir.
Cito escritores extranjeros.
No sé.
Algo huele a podrido en Dinamarca.
Así decíamos con mi hermana,
con Valdi, o con mi acompañante ocasional.
Les paso acá a los lectores que tienen la suerte de estar por Holanda en estos momentos, la invitación a un lugar en el que me gustaría estar el viernes próximo...

versal.wordsinhere.com

On Friday, May 15, wordsinhere invites Amsterdam and the world to celebrate the launch of Versal 7, the Netherlands’ only international literary journal.

The night's lineup combines literary & artistic mastery with the revelry that many of you may recognize from the old days of The Open Stanza. Versal 7 contributors Jennifer K. Dick and Rufo Quintavalle will be joining us from Paris to read selections of their work. There will also be live music from Amsterdam-based "global pop" band Zorita, the reinvented cabaret of Berlin's own Fergus Rougier, DJ Iron Melon and Emcee Prue Duggan herself.

It's only EUR 5 to get in, people! And all proceeds go directly to the literary organization that brings you Versal and so many great local events: wordsinhere. Way More Than wordsinhere! is co-sponsored by Nachttheater Sugar Factory and Time Out Amsterdam.

Date: Friday, May 15
Time: Doors open at 19:00; show starts at 20:00
Location: Nachttheater Sugar Factory, Lijnbaansgracht 238, Amsterdam
Entrance: EUR 5

Sólo cinco euros, al día de hoy, unos 25 pesitos argentinos!!! bicoca eh?

los susurros del mundo

2009-05-07T11:58:00.005-03:00

¿Se acuerdan que les conté en la ducha de los héroes cotidianos allá por octubre del 2007 sobre el movimiento de los susurradores?
Si no se acuerdan pinchen en el link que les hice arriba y lean.
Si les gustó, pueden hacerse susurradores en su web.
Para los que quieren escuchar poesía de boca a oído,
pueden suscribirse y les llegarán las acciones de estos comandos poéticos.

joaquín , balta y kim

2009-05-04T00:02:00.011-03:00

magia de los
martes en que los
mimos parecen brillar

hace muchos años -eh! tantos?- no bueh, hace algunos años, no más de doce, no menos de once, balta se ponía las manitos en sus bolas, sacudía la cabeza diciendo no, y caminaba encorvado deteniendo su andar a cada paso, un instante, un segundo antes de continuar. era el putó de baltasar. lo había llevado a ver a kim itoh y su danza extraña, la danza butoh, tenía un año y medio. en el teatro , cuando estaba por hablar le metía un caramelo sugus en la boca, y él entonces seguía interesadísimo los pasos de los bailarines sentado en mi falda.
eran tres. y estaban completamente desnudos. uno tenía un parche en el ojo.
balta fascinado los imitó mucho tiempo, cada vez que alguien le decía : eh baltasar! hacé butoh!
quién sabe si ese no fue el maestro que lo iluminó primero, para ahora querer moverse sin hablar. expresar sin decir. o quizá sea cierto lo que me dijo el otro día, menos poesía, menos poesía, quiero hacer mimo para hablarte sin emitir sonido. danza no. palabra no. madre no.

primero de mayo

2009-05-01T12:57:00.002-03:00

hoy

descanso

para todos los trabajadores,
los afortunados que lo tienen ,
los que lo fueron y ya no son,
los que dejarán de serlo pronto,
los que lo son de a ratos,
los felices que hacen lo que les gusta,
los que lo hacen por propia voluntad,
los que son pero no lo parecen,
los que lo deben hacer forzosamente,
los que no se la creen,
los que no son reconocidos,
los niños que son obligados a serlo,
y la lista sigue...

la imagen : niños jugando con dinero que ya no sirve , 1923,
alemania

el origami de Masao, imperdible!

2009-04-29T21:26:00.007-03:00

Duchamp en Proa from masao on Vimeo.

No pueden perderse este blog de Masao: Cosmicogami !
No pueden.
Es maravilloso. No sé como llegué. Quería ver Kaloliedros un proyecto de producciones KABA, con la K al revés. Pero si bien en el catálogo de su muestra está Masao, no encontré ningún sitio sobre ellos.

Es que el origami tiene sus dobleces, como la vida.

Seminario de estructuras alternativas de guión

2009-04-26T16:21:00.006-03:00

Pasé el viernes y sábado metida en la Villa Victoria de Mar del Plata. Conociendo gente muy linda ( no están todos en la foto) y muy mezclada, provenietes de distintas ramas , cosa que me llamó mucho la atención y enriqueció aún más la cosa. Edades? como pueden ver en la foto, la mayoría entre veinticinco y no sé cuántos. La más pequeñita era una estudiante de secundario, con diecisiete años. Tenía cara de directora de cine!

Fue bien intensivo. Desde las 14 a las 21 hs, los dos días. ¡Hay que estar escuchando a alguien sin aburrirse ! ¿no? Pues bien Pablo del Teso es el que se lleva el mérito: didáctico, de planteos interesantes, abierto. Fue muy ameno estar con él.

Todo un hallazgo, si bien no del Caribe, pero si de la Feliz!

Vale la pena hacer los próximos seminarios . Para los que están interesados, pinchar en Scoutfilms y ver más info.

Au revoir en el próximo!

Al final...son todos iguales!

2009-04-23T11:24:00.003-03:00

¿No es cierto que sí?

Y para que no crean que soy una fanática de los uomos del celuloide aquí va el que me mandó Mariana hoy, estas sí que son mujeres!

Los creadores, pinchando en las imágenes...off course, you tube!

MUUUUUcho más que un lugar para encontrarse

2009-04-23T01:43:00.006-03:00

En Hipólito Irigoyen 1440 , en la Ciudad de Buenos Aires , Argentina, existe un punto de encuentro. Es de la gente de lavaca.org ¿se acuerdan? los que me siguen leyendo desde mi primer blog en España..en el hammam de ulises o la bañera de simbad? Se acuerdan que allí subía notas publicadas en ese entonces, año 2005, por uno de los más ácidos y certeros periódicos digitales de la maguyada Argentina? Pues bien...ha crecido, La Vaca ha crecido, y ya dice MU...y esta semana festeja su cumple ! Si andan por Buenos Aires, pásense un rato por el MU. Punto de Encuentro. Algo van a poder hacer. Después me cuentan, claro. Los envidio tanto...


	No es un bar, pero parece. Porque podés encontrarte con los productos que todos los días nos preparan cooperativas y emprendimientos que cocinan con gusto a rico y casero.
	No es una librería, pero hay libros y publicaciones. De autores y editoriales que sostienen con esfuerzo proyectos independientes.
	No es una feria, pero hay de todo. Porque de todo se produce en esa red increíble que teje la autogestión.
	No es un centro cultural, pero si tenés un rato libre, consultá la agenda de actividades, libres y gratuitas, que tenemos en plena cocción.
	No es un aula, pero algo aprendemos. En talleres y grupos de estudio con los que intercambiamos ideas y experiencias.
	Es nuestra casa: un espacio en permanente construcción. Te esperamos con ganas.

	Hipólito Yrigoyen 1440 Ciudad de Buenos Aires

Nos vamos

2009-04-21T07:48:00.005-03:00

De día me siento desamparada. Irremediablemente responsable de mi vida por otra vida, aunque no se entienda. De noche es otra cosa. Las estrellas , mis hermanas, me acompañan con sus colores. Menos los días nublados el sol sale y se pone, igual que todos los días. Marca ritmos, iguala actividades. Provoca en mí, el peor de los estados: la rutina.
Mamá cocina, mamá lava, mamá ayuda.
Cuando era pequeña me imaginaba con cuarenta años, pensaba entonces que a esa edad tendría todo resuelto.
Es mentira. Total.
Como los embarazos felices.
Mentira total.
Como el ser gemela. Igual.
El sol ya pasó la higuera, dobla por el tejado de la casa del dentista y pronto va a alcanzar la nube aquella. Que no sé si es de lluvia o frío. Porque es oscura. Pero se deja destruír. Gana el sol y sus actividades. Sus rayos entrando por la ventana me forman estrellas en los cristales de los anteojos.
... Pero si el sol es una estrella, pavota!
¿Te acordás de Julio Villar? El navegante solitario?
Busco su libro, leo la dedicatoria:

Diana Baltasar.
Detrás del horizonte siempre
hay una isla en la que la
gente sonríe y el cielo está azul.
Mi deseo es que la encontréis.
Un abrazo muy fuerte.
Julio.

Aquellas tres estrellas que van en fila la una detrás de la otra son Orión. Muchos las llaman las Tres Marías. Beltenguere y Belatrix son aquellas otras dos tan brillantes que les hacen escolta a un lado y al otro.Más abajo está Sirio, la estrella que mejor se ve entre todas las de la noche. La roja auqella que está en el extremo de aquel triangulito es Aldebarán, el ojo del toro. Y aquel qrupito que centellea sonriente y lleno de misterio, aquel grupito que parece más lejano que los otros son las Pléyades.
Mirá Castor y Pólux, las estrellas hermanas que siempre están juntas.
Y mirá allá lejos Casiopea, y al otro lado el Cisne.
¿ No son nombres bonitos y fáciles de retener? ¿ No te dicen muchas cosas?
Me pregunto por qué nadie conoce las estrellas. Por qué nadie las mira, estando como están ahí, al alcance de la mirada, al alcance del corazón durante todas las noches de la vida. Creo que éste es un signo de insensibilidad.
Es más fácil hablar con las estrellas por sus nombres y retener las formas de sus constelaciones que estudiar todo lo que se estudia en los libros de las escuelas. Y sin embargo, pocos conocen las estrellas.
Si en la tierra de los hombres preguntas por tal o cual estrella, te mirarán como a un loco, y te dirán que ellos no saben, no se ocupan de esas cosas inútiles.
Es más, no saben ni en qué fase está la luna, aún cuando esté llena. ya no viven en la tierra.

Pág. 53. ¡Eh, Petrel! cuaderno de un navegante solitario. Décima edición de Editorial Juventud. Barcelona.

Ayer le dije a Baltasar, nos vamos. En poco nos vamos.

Hoy sé por qué. Quiero buscar otras estrellas, buscar otras estrellas. Detrás de algún horizonte donde la gente sonría. Gracias Julio, por tu brújula en forma de libro.

La foto está tomada en Villa La Angostura, desde Traunco, la hostería de Ana, feliz cumple Anita!

quemándome con el humor y cayendo en el collage

2009-04-19T19:12:00.003-03:00

hoy el desespero
el no future
el gris de la destemplanza
los rasguños de la siesta
que atascan los malos cantos

el frío sur
del viento sur
del lado sur

para balta que ríe desde abajo , para andrea que cree desde lima, para ivana que ayuda desde niu york, para mauri que no cesa de postear maravillas

¡que no decaiga!

la ciencia según george bush:
• «Marte está esencialmente en la misma órbita... Marte está más o menos a la misma distancia del Sol, lo que es muy importante. Nosotros tenemos fotos donde existen canales, pensamos, es agua. Si hay agua, eso significa que hay oxígeno. Si hay oxígeno, significa que podemos respirar»
• «El gas natural es hemisférico. Me gusta llamarle hemisférico en la naturaleza, porque es el producto que podemos encontrar en el vecindario»
• «Sé que los seres humanos y los peces podrán coexistir en paz»
• «Para la NASA, el espacio aún es alta prioridad»
• «Es tiempo para la raza humana de entrar en el sistema solar»
( de las 50 frases célebres de George Bush en estamos en el horno.com)

y ahora para terminar o empezar, un poco de lila downs, gracias mauri ,disfrutemos la caída!

¿Comerías insecticida?

2009-04-19T15:07:00.003-03:00

¿Qué comemos los que comemos?
¿Comer es saludable?
El film Misión Imposible 3 queda hecho un poroto, mejor dicho, un maíz al lado de este guión.
Ah, qué...no es un guión de una peli de terror?
A ver, alguien que me lo explique!

Marie-Monique Robin, periodista especializada en agroalimentación: "¿Tú comerías insecticida?" ( ECODES, 16/03/2009)

Aporte al vocabulario argentino por Les Luthiers

2009-04-16T13:10:00.004-03:00

Sí amigos, la vida es larga y dura.
-A veces, acotó Lumix.
-Oh ,sí claro! a veces! -dije yo- Otras es corta y blanda. Como de algodón, de humo de incienso, de yerba verde en un temazcal.
Hoy tengo ganas de reír a pesar de que los mocos no paran de caer . I don´t not why.
-Oh, sí! sí que sabés !-diría alguien.
Pero mejor pasemos al asunto que nos convoca hoy aquí.
Me acaba de llegar un mail de Juanjo, un amigo que no veo muy seguido, pero que siempre que tiene algo bueno me lo manda por mail. Hoy me este que cambió mi humor.
Va:
(y disculpen algunos lectores del blog que se van a perder de algunas, ya que es un humor bien argentino)

Siempre es bueno ampliar el vocabulario .

Aquí va un humilde aporte de Les Luthiers

INESTABLE: Mesa norteamericana de Inés.

ENVERGADURA: Lugar de la anatomía humana en dónde se colocan los condones.

ONDEANDO: Onde estoy.

CAMARÓN: Aparato enorme que saca fotos.

DECIMAL: Pronunciar equivocadamente.

BECERRO: Que ve u observa una loma o colina.

BERMUDAS: Observar a las que no hablan.

TELEPATÍA: aparato de TV para la hermana de mi mamá.

TELÓN: Tela de 50 metros ... o más.

ANÓMALO: Hemorroides.

BERRO: Bastor Alebán.

BARBARISMO: Colección exagerada de muñecas barbie.

POLINESIA: Mujer Policía que no se entera de nada.

CHINCHILLA: Auchenchia de un lugar para chentarche.

DIADEMAS: Veintinueve de febrero.

DILEMAS: Háblale más.

MANIFIESTA: Juerga de cacahuetes.

MEOLLO: Me escucho.

TOTOPO: Mamamífero ciciciego dede pepelo nenegro que cocome frifrijoles.

ATIBORRARTE: Desaparecerte.

CACAREO: Excremento del preso.

CACHIVACHE: Pequeño hoyo en el pavimento que está a punto de convertirse en vache.

ELECCIÓN: Lo que expelimenta un oliental al vel una película polno.

ENDOSCOPIO: Me preparo para todos los exámenes excepto para dos.

NITRATO: Ni lo intento.

NUEVAMENTE: Cerebro sin usar.

TALENTO: No ta rápido.

ESGUINCE: Uno más gatorce.

ESMALTE: Ni lune ni miélcole.

SORPRENDIDA: Monja en llamas.

Pues bien , espero que les haya causado tanta gracia como a mí. Les dejo un video en el mismo estilo para verlos y reírse otro rato más.

MONDO BONGO

2009-04-15T07:57:00.003-03:00

ma sí

lluvia de estrellas
sol de madrugada
odio en pequeñas balas
desazón porque no estás
estupidez por lo que hay

millones de infartos
ínfimos ínfimos
constantes
sin pausa
como la gota de la tortura china
o las injusticias con los débiles

pedaleo en bicicleta
viento en contra
frío en las muelas
llego salto ruedo
la ventana roja sigue encendida
pongo a lavar la ropa
ahí comienza
mi pregunta

mondo bongo
bailo en el verde
magritte asoma su luz entre las hojas
y pregunto
por qué
por
qué

mondo bongo
final sin brad pitt
tambores y violines
bandoneones y ocasos
ortos le habría llamado horacio

mondo bongo
cierro los ojos y sigo
doy más vueltas vueltas
el mareo del mar
del mar
un guru me dará la respuesta?

loca! te ladran los perros!
¡vas a recordar a tu madre
cuando la pierdas!
para quién es la vida
para juana que espera en
el vientre de ludmila?
para el que se hizo largo y flaco
como su padre?

mondo bongo
si supieras lo que hice
si supieras
si supieras

venasabiertasdientesapretadoslágrimacaliente
sonrisadeimbécildehabervencidocortadacortada
eldolordelasangrequesecaeyensuciaelpastocomo
elsoretedelagataquecagóelimonerosomethingthere
puedoseguireh?teacordásdecantandobajolalluviaes
toesbailandobajolasangreyaquiénleimportaría

a vos?
no te creo

Un viaje para mirar antes de que llegue la ambulancia final

2009-04-12T11:55:00.005-03:00

Ayer estuve en el Payró. Fui a ver Ambulancia. Seis actores en busca de un show. Lidera Mike Amigorena, que no se pasa ni ahí de su protagonismo "pelliano" circunstancial. Eso es algo que se agradece, no sé si a D 'Ángelo, el director o a Santa Cecilia quien fue invocada a participar del evento.
También supongo que le debo agradecer a ella que no Me olvidé de vivir.
Qué? sí si...esperá. Vas a ver:
Los hilos dorados del destino o todos los caminos conducen a Ambulancia.
Trigal fue la primera canción. Sandro sonaba en el combinado Grundig de mi casa. Trigo maduro hay en tu pelooooooo.....El gitano me cantaba a mí, a mí sí! y a mi hermana claro, porque somos gemelas. ¿Lo habría comprado mi vieja el disco? Mmmm, qué raro no? pero bueno, sí... cuatro o cinco años tenía . El viaje comienza hace cuarenta.
Of course, me acordé de Valdi and me ,en la casa de Corrientes, haciendo lo mismo que Mike y Muriel. Cantábamos canciones de Sandro o de José Feliciano en Amor Gitano, toma este puñal... ábreme las venas...el Turco se cagaba de risa y mostraba los dientes, esos dientes huesudos y grandes que se lavaba con los cepillos para el pelo, voçé ricogda Claudinho? te diría el Maiquel , Mikel, comeu tuo filio ah?
Mirá , si a José Feliciano, le ponés un chorro de David Bowie, una pizca de Peter Gabriel de allá lejos y hace tiempo, lo batís con esos instrumentos raros que tenían, tienen bah! Les Luthiers, soplás para que llegue la energía de la terra cantada por Luca Prodán en los primeros baretos de Palermo, no? y le agregás unas pompas de jabón como las del Roncalli Circus de Munich , con esas luces azules, tenés algo parecido a lo que vi ayer. Y antes de ayer.
Pero sigamos con la magia del Saterday in the Night.
El destino quiso que mi escarabajo anillo mariquita de la suerte, que compré en la tienda de juguetes neoyorkina como cueva de druidas ya desaparecida , esté en mi dedo anoche. Debía estar, como tenía que estar Eduagdo, en la butaca al lado mío, porque fue él quien me llevó a New York aquella vez en verano cuando encontré The enchanted Forest en el Soho ...Oh! Sorry, también convoqué, aunque unas filas más atrás, a Lita , vecina de veranos marplatenses, que me cantaba a mis cuatro para cinco años, diría Mike, en el viejo hospital de los muñecos y me maquillaba en los carnavales todos los veranos que pasábamos en la Feliz, sí...eu también, de la casa a la praya e de la praya a la casa, como Luyo.
Imposible creer tanta coincidencia no? Y sí, claro, a nadie más que a mí le importa pero bueno, ¿quieren magia? preguntó, y mostró el tercer dedo. Así de boludo, así, y yo quedé con la cara de asombro de Muriel escuchando la cajita de música que le da el amigo Luciano si la memoria me acompaña, que parecía un robot de duravit con diez gramos de la más pura y blanca, un capo el Lucho.
Gratia Plena, eso era, fog del humor que más me gusta, el que no es pegajoso , sino sutil y hasta perverso como una buena mirada.
El teatro Payró colaboraba con Einstein en la teoría del tiempo, no? y todo era relativo anoche, se me cruzaban los flashes de las primeras funciones de títeres con Baltasar en mi falda, hasta el lugar del Payrock antes de los milicos: Almendra y los hippies adueñándose de la plaza Colón la de enfrente, flower power del 68. Y era ahí cuando volvía del viaje y escuchaba al Michael cantando NO FUTURE! sí, así es, tardó en llegar el futuro, pero llegó.
Puedo seguir atando cabos porque mi cabeza ,como decía Elenio hace casi 30 años atrás en el bar frente a Obras tomando ginebra para ver a Caetano Veloso, mi cabeza ayer era una licuadora.
Hechizos de la música para mirar.
Felices pascuas dijo al final y tapó el micrófono ese divino con el que cabalga por los cielos .
¿Vos crees en el amor? me preguntó el cura negro en la pascua de resurección, estábamos a punto de matarnos en la isla esa, casi en África . Oh yes, le dije, absolutly!
Entonces,
entonces estás perdonada.

equinoccio en luján o temazcal en la ruta a...

2009-04-08T16:00:00.001-03:00

Llegamos casi de rodillas , como los pregrinos, pero en vez del cuerpo usamos auto. El tema era encomendarnos, a quién sea, la diosa luna,la virgencita de luján, la pachamama, lo único que nos importaba era llegar.¿Para qué se preguntarán ustedes?
De cabronas nomás.

Habíamos salido a las 9 de la mañana de Mar del Plata, Lau, Ri, Balta y yo. La parte masculina de la organización viajera había desistido del temazcal. Ellos llegarían sólo hasta hasta Buenos Aires, a Luján seguiríamos solas.
Balta era el disc jockey. Ri al volante. Las chicas atrás. El jóven dj estaba un poco obsesivo: meta s-ka y otras yerbas por el estilo. Lo más suavecito que tenía en su mp3 era Marley, sólo que a él lo coreábamos los cuatro , por lo que los decibeles eran de la misma intensidad que los de Led Zepellin al grito de Ahahahhhhhhaaaaaaa...pero bueno, mate va, mate viene ,las muchachas se entretienen , hasta pueden contarse cosas medio a los gritos tapando un poco los parlantes de atrás. Ninguno de nosotros sabía como trasladar el sonido hacia los de adelante.

Un asadito en esas parrillas tan típicamente hermosas que tiene la ruta 2, nos despejó de tanta music al mango, bajamos del coche y fue el único momento en que llovió , ¿será que había un tractor amenazando cortar la ruta?.

Llegamos a Buenos Aires, calor, calor y calor, dejamos a Balta, a Ri y emprendimos nuestro viaje hacia Luján, hacia el Temazcal de Equinoccio como rezaba la propuesta con una ignota "chamana" pero que prometía por los menos saber cantos ancestrales.
Éramos dos temerarias Telma&Louises, que no sabíamos que la Panamericana ya no se llama más Panamericana, o mejor dicho sí, se sigue llamando así, pero buscar en los carteles ese nombre y no Acceso Norte, nos deparó un comienzo de viaje desde San Martín hasta al aeroparque de la ciudad de Buenos Aires, casi casi el lado opuesto hacia el que íbamos.
Choripaneros! Eu! sabéis la panamericana dónde queda???... dijimos con la sonrisa de las actrices de jolygud. Retomeacácruzandoelpuentelaprimerabajadaalaizquierda...
Gracias choripanero, dijo Telma, y regresamos por donde vinimos sin haber entendido mucho la dirección marcada. Ahora sí, a buscar el cartel verde o azul , cartel salvador que dijera PANAMERICANA, iba bajando el sol de la tarde y nos daba en los ojos como un reflector molesto , lo amenizabamos con el humo de unos cuantos cigarrillos y comenzábamos a disfrutar el sabor de la aventura...porque el cartel , tarde lo supimos, no existiría. Hacía rato que dejó de señalizarse como Panamericana, ahora está el Acceso Norte, el Oeste, el Camino del Buen Ayre, viste? pero a estas pajueranas europeas, nadie se los había dicho, y para colmo, todos los teléfonos de mi familia estaban apagados, había muerto la prima Alicia.
Llegamos al partido de Tigre, o sea, otra de las puntas de Buenos Aires, no necesariamente la que buscábamos, el pegoteo ya era suficiente como para entrar en la carpita del temazcal y apestar como el zorrino.Pero todavía nos deparaban unos cuántos km de más, una cuántas indicaciones mal hechas, y unos cuantos peajes por pagar.Siempre nos decían...siete salidas, y luego a la derecha, verán una rotonda, y ahí a la izquierda, cruzan la estación de servicio, y ahí nomás, está.Qué está , no lo descrubimos nunca , pero ya era anque sea llegar para la cena, casi una cuestión de honor. La "chamana" nos guiaba desde su celular y nos repetía: llámenme cuántas veces sea necesario...supuestamente ya habían prendido en el fuegito para el temazcal, cosa que nos alegraba pues así no deberíamos juntar ramitas para el mismo.Pero nos extrañabaque dentro de la carpa tuviese el celular prendido, a esa altura no sabíamos que tanta amabilidad era porque nosotras eramos las únicas pelotudas en hacerse semejante viaje, para llegar a una carpita donde casi casi, morimos en el intento.
En un momento y luego de varios vecinos abordados, caminos de tierra, yuyales sin retorno y el sol que se apagaba en el horizonte, llegamos, muertas de risa, obviamente, pero también de cansancio y sed, habíamos salido a las 9 y llegamos a las 8 y media al sitio de Luján donde seríamos guiadas para la ceremonia de equinoccio o los trabajos chamánicos, o simplemente el sauna maya...como le decíamos nosotras. El sauna porteño ya lo habíamos vivido dentro del auto, y cada piedrita que entraba ( en forma de mala indicación) era una prueba más a nuestra paciencia.

Empezaba la segunda parte del rito...
pero esa me da mucha más vergüenza contarlo. Lo único que les digo es que entrar en pelotas a una carpa hecha de ramas y bolsas de consorcio recubiertas de mantas de cama en vez de cueros,me recordó a la targedia de Cromagón, las piedras redondas completamente en brasas, en vez de piedra volcánica, me recordan a esos juegos de los niños inconscientes que, UY! se me escapó... y los cantos desesperados de la anfitriona, por llamar a los ancestros,más los llantos y gritos del crío ajeno, más el ajó abuelita que teníamos que decir cada vez que metían una piedra caliente en el agujero del medio de la carpa, totalmente a oscuras,me hicieron buscar a tientas una rendija pr donde escaparme en caso de incendio, no sea cosa de parecer en la pimera página de los diarios, dos mujeres totalmente desnudas mueren quemadas en luján ; luego los efluvios ajenos más los sonidos ajenos, no sé...difícil de contar eh?, una experiencia...como les diré, alucinante. Para iniciarse en la estupidez humana.
La propia claro. La propia.

Luis Alberto Spinetta

2009-04-06T14:21:00.002-03:00

Un reportaje a uno de los tipos más lúcidos y humildes que conocí... vale la pena ver la entrevista en esta época de tanta búsqueda de éxito fácil, fama y dinero.
Trabajé para él en 1989 haciéndole con Dina la escenografía y el vestuario de su show: Tester de Violencia, en el teatro Broadway de la ciudad de Buenos Aires. Nosostras estábamos en Tilt! aquella hermosa productora que desde la calle Portela del barrio de Flores, nos dio tantas alegrías, nos permitió conocer a tanto talento underground, que hoy (si están vivos) son artistas reconocidos, gente que se fue a laburar al Cirque Du Soleil, gente que trabajaba en el Parakultural, los Redondos de Ricota, Malosseti, Aznar, creo que hasta Charly estuvo, Fito Paez, y tantos músicos que pasaron por ahí para acompañar a Luis, gente del teatro, del cine...qué se yo, una época fantástica, Spiner, Milewickz, Borelo, Aranosky, Sancinetto, el cordobés que nunca me recuerdo el nombre, épocas de búsqueda y salto del trampolín.
Pechugo, la banda de los futuros Iria kulliaki, ensayaba el Mono Tremendo, dante andaba en patines arruinando el piso del estudio, y Catarina me hacía dibujos : tenían doce y diez años.
Pues bien, ayer, buscando un video en you tube, me encontré con esta entrevista.
Chapeau!

a Ale

dimanche

2009-04-05T17:58:00.009-03:00

Vuelta al domingo,después de un sábado de sol y arena, una jornada de kitesurf en Mar Chiquita, hoy estamos rotos y medio enfermos. Tomando té de ginger.
Pasando el mal trago del domingo.
Día de lo más ensordecerdor...por el silencio, por la agonía de la semana que pasó o el abismo de la viene.
Por lo que hicimos y lo que dejamos de hacer. Por lo que debemos y no haremos. O sí.
Después todo resulta igual, o distinto, pero no duele tanto. Sólo el domingo, cuando uno recuerda el ayer y no tiene ganas del mañana.
Las fotos son de ayer en la laguna Mar Chiquita, Reserva de la Biosfera...kitesurf...y rock'n roll en el atardecer . Las estrellas, la luna y los recuerdos de una canción tribal bailada por Laura, Balta y por mí, el Ri sólo se reía.

sábado

2009-04-04T11:02:00.005-03:00

llovió desesperadamente toda la noche
yo dormí sin pastilla
con el ruido de la lluvia sobre el techo
me desperté por el ladrido de los perros
en la oscuridad de las seis
y desde entonces escribo

fran no me responde y la rosa tampoco
a veces pienso que la gente espera mucho del otro
o es como queremos o nada
la aceptación es lo más difícil de alcanzar
poder llegar a la certidumbre
de que el otro no te está jodiendo
sólo vive
o trata de

a veces
otras veces
pienso: qué asco de persona soy
¿no cumplo con lo que prometo?
¿será por eso que
no me escriben?
después me digo
ya

no hay tiempo para divagues

desde la cama miro al jardín

paró de llover
se esconderán los caracoles
más profundamente que en sus pesadas casas
y vendrán otros pájaros
a comer de mis panes

vuelvo a escribir
y a reír
con la foto de Alfred
disfrazado de Ringo

52

2009-04-03T14:02:00.005-03:00

ella camina de azul
como sus ojos
que iluminan la mañana de otoño
que no llega

aunque diga que son verdes
son azules hoy
azul nube
mar
vuelo

viento puro del sur

ella pregunta por qué
¿qué ganaron?
¡qué pregunta mi querida madre!

no sé
¿decís que hoy serían 52?

como mi hermano

tu hijo
mi hermano

él está cerca
lo sé
la despierta de mañana
la saca de la cama
sé que es él
vieja pequeburgue
estás viva dice
y a pesar del cansancio
queriendo terminar ya
ella camina hasta el banco
y paga un papel azul
como su saco
como sus ojos
que no se quieren cerrar
hasta acabar

pregunta por qué
¿qué ganaron?

¿ganar? ellos nada
al contrario
él les ganó la libertad
aunque para los ojos de otros
miles de ojos
miradas que cantan
bailando a través de las colinas
para siempre ganó él
aunque los suyos estén cerrados
y los de ella cada vez más celestes
ya casi lavados

a patulo
1957-1975

Sueños de grandeza

2009-04-02T13:58:00.005-03:00

El ilustrador mexicano Felipe Ugalde se proclamó ganador de la segunda edición del Premio Internacional Compostela de Álbumes Ilustrados con una obra de la que el jurado destacó su gran riqueza estética, literaria, y su dominio de la técnica. Por este proyecto, presentado con el lema “Sueños de grandeza”, el autor recibirá 12.000 euros y el libro se publicará a finales de año en las cinco lenguas peninsulares.

Fuente: www.kalandraka.com

me llegó hoy, un mail con esta imagen tan bella.Mis felicitaciones felipe, kalandraka, y todos los que tuvieron sueños de grandeza...como supongo este cocodrilo.

Al que no le perdono haberlos tenido, es al milico que con sus "sueños de grandeza" mandó al muere en Malvinas a tantos que seguramente sí tenían más que sueños, tenían la vida por delante.

A ellos y a Felipe de México, les dedico el post de hoy. Ah, ahora está de fondo de mi escritorio tu cocodrilo hermoso!

se me perdieron pinturas ¿ quién me las puede encontrar?

2009-04-01T12:15:00.005-03:00

Mis pinturas en la Gallery Oden International Group, Sandviken, Suecia Mats y Marcos Curi hace 20 años

Mis pinturas en una Feria de Arte, otra vez Mats esta vez con su familia

El padre de Mats en la Feria con mis pinturas detrás

Era 1988 , yo había vuelto de Alemania, y lloraba casi todo el día.
No sabía para qué había regresado a la Argentina, no me adaptaba al cambio de cultura, volver a vivir con mis viejos, no tener cerca al río Würm, ni un trabajo, todo eso, todo, todo pero principalmente un amor que se me había ido con el billete de vuelta, me daban ganas de llorar. Todos los días, todo el día.
Dormía siestas largas donde la ensoñación me hacía estar más cerca de lo que quería.
Me despertaba y tomaba mate, volvía a la cama a llorar, porque el sueño se había desvanecido.

Un día me despierta alguien , yo vivía en la casa paterna, y me dice, Diana...es Roque de Bonis, ups...mi mejor profesor de Historia del Arte en la Escuela de Bellas Artes, hoy IUNA, y además era en esa época el curador de MAC, Museo de Arte Contemporáneo .
El MAC era para el que no lo conoció, una colección privada de las mejores que existían en Argentina.
De los 60 p´alante cualquier cosa que pedías Marcos la había comprado. Desde Deira, Felipe Noé, De la Vega, Macció, Dalila Puzzovio, Minujín y todo el Di Tella junto, Bianchedi, Demirjian, los dos Alonsos Raúl y Oscar, de Marziani, Kosice, Cambre, Ana Eckell, Alberto Greco, Pucciarelli, Iommi, qué se yo..el Pájaro Gómez, Pérez Becerra, Diana Dowek...en fin. Creo que llegaba al millón de obras.
La más pequeñita en la colección era yo, que había entrado por esa maravilla del destino y por la grandeza de Marcos,siendo apenas una estudiante recién recibida, con 22 años, en febrero de 2006. De ahí que Marcos me llamaba, la benjamina...y hasta que murió , hace dos años, cada vez que me llamaba para mi cumpleaños, cumplíamos casi el mismo día, me decía: cuántos cumplís...¿22 no?

Pues bien, una llamada de Roque, entonces, era para despertarse y comerse los mocos...pues algo bueno siempre traía, sería ahora como esos mails que uno espera , espera y después se cansa y se olvida, pero cuando llegan la hacen saltar a una de la silla.

Pues bien, como en ese momento no existían los teléfonos inalámbricos y mucho menos los móviles... me trajeron el teléfono a la cama con un cable laaaargo que llegaba hasta dónde uno quisiera. O casi.
Cuando corté, los mocos habían desaparecido y estaba saltando hacia la ducha. Marcos le había vendido pinturas mía a un sueco, iba a exponer en su galería Oden Sandviken junto a Demirjian...y además me esperaba para darme los verdes!!!

La muestra se hizo, yo no asistí obviamente y perdí todo contacto con el galerista, incluso cuando volví a Alemania intenté buscarle en la guía de Suecia, en Sanviken, pero fue inútil. Había perdido el camino.

Después de tantos años y años, esta semana me llega un mail que no sabía si catalogarlo como spam, borrarlo o qué.No conocía a un tal Mats Storsten. Por esas corazonadas que uno tiene lo abrí.
Mats era el hijo del galerista. Me había encontrado por internet y quería mandarme las fotos de mis trabajos y las fotos de cuando estuvo con Marcos...

Mágica, no? La internet digo. Todavía estoy mirando esas fotos como quien mira a un hijo pródigo.
Thank you Mats, por encontrarme y por permitirme compartir esta felicidad con los bloggers y amigos. Thank you very much!

de ahora en más

2009-03-31T08:54:00.003-03:00

bienaventurados los que pueden escuchar el tiempo

2009-03-31T00:50:00.005-03:00

estoy atascada de tanto silencio
hay un ruido breve
lejos
como de octubre florido
también el de una moto
lejos
como de enero en el verano del sur

hay una perra negra que jadea en el jardín
que no reemplaza al Negro que
dejamos aquella vez para irnos tantos años

un ruido a aguja de reloj
cerca
marcando el
tiempo del mundo
horas que se agotan sin encontrar el amor
vida que se tuerce y ya se quebrará
en algún día en algún lugar
con sueño o sin él

pero hoy estoy tranquila
el silencio me cubre como un abrigo
una coraza de guerrero o
de princesa medieval
poderosa en su virginidad
sin horas
ni tiempos
sólo segundos
marchando infinitos uno tras otro
desde el reloj de la cocina

me duele el tarascón de la perra
que jadea en la puerta
más me dolió a veces
el del tiempo

(la foto: de la serie angustia no tragar, pertenece a pelenbal)

24 de marzo : día de la memoria y la justicia

2009-03-24T13:02:00.003-03:00

a Ada, que cayó por usar tacones
que en Devoto respiró cabeza a cabeza
y que murió un 24 de marzo
por falta de aire en su casa después de tantos años

Día de recordar una generación (o dos) tal vez que desapareció.
esa generación-es que perdieron la vida por una utopía, un sueño, un mundo más justo para todos
día de recordar cosas que pasaron y pensar en lo que podemos hacer para inventarnos un futuro mejor
día de los que respiraron por una hendija de un cm
día de los que soportaron música y picana durante horas
de los que cayeron vivos al río de la plata
de los que hablaron y después callaron
de los que callaron y después hablaron
como Julio López, que aún sigue desaparecido
por hablar de lo que pasó hace treinta años atrás.

Seguramente , a toda esa gente que está despedazada por varios lugares
enterrados en vaya a saber que nicho de qué río de qué osario
de qué campo al costado del camino por el que avanzamos con nuestro auto
contando las estrellas y besándonos con los atardeceres
esa gente , digo, no le interesarían para nada estas palabras ni las de nadie.
Sólo acciones, sólo acciones.
Sólo acciones.

Un mundo mejor para todos.
pinchar acá
Agua para que cada ocho segundos un chico no muera de sed.
Las madres están viejas.
Los hijos peleados porque como todos los hijos del mundo se pelean.
Pero nosotros, tíos, amigos, vecinos, desconocidos podemos accionar algo.
Una gota, una vida.
Justicia a (la) su memoria.

Para los que ni saben de qué hablo, lean :Kamchatka, la Casa de los conejos, En la batalla del calentamiento, La Noble Ernestina, Baila hasta morir, etc etc etc...

El fuego y la luna

2009-03-19T13:26:00.008-03:00

Pitonisa me dijeron.
Quiero fuego
fuego y viento?
Quiero fuego
fuego y tinto
fuego y viento?
Quiero fuego
fuego y tinto
llama roja
que llame a la luna que se escondió en el mar.

Ahí llegan los hilos dorados
que nos cruzan
enlazan
y buscan esperma
de la luna en alemán
detrás del
horizonte negro
que se ve más allá.

Pitonisa.
Quiero fuego
y aparecerá la luna
para el beso en
la noche
y escodernos
como infantes sin miedo
corriendo por nuestra
bendición
pagana.

Contradicciones

2009-03-15T09:20:00.006-03:00

Y sí. Creo que a todos nos pasa. En mayor o menor medida. Yo tuve y tengo algunas.
Una de ellas es que sin tener jamás un futuro asegurado, estuve en muchos sitios en mi vida a los que sólo acceden los ricos.
Ja!. A un amigo le decía, para qué voy a ser socia de este club si entro y salgo cuando quiero?
Para eso está el deseo. Harpo Marx, en su libro Harpo habla!, (que me gané en un concurso de radio cuando no tenía para comer... do you remember Valdi?)
le llamaba agenciarse las cosas. No comprar, no robar, sólo salir a buscarlas y agenciárselas. Siempre fui buena en eso.
Hace más de 20 años, estaba en un sauna alemán en medio de la montaña y mi hermanito Dani, el que se acaba de ir de vuelta p'allá, pa' München, me encontró leyendo las Venas Abiertas de América Latina, de Eduardo Galeano.¡Para qué! Por supuesto que me cargó durante todo el día que estuvimos allí, pero yo le decía, justamente en estos momentos es cuando más deseo comprender cómo funciona todo, por qué hay gente que sí y gente que no.
Y en esa estoy cuando ésto les escribo. En una de esas contradicciones (aberrantes según algunos detractores) de mi vida.
Caí invitada a un lugar que para mí es uno de los mejores de Mar del Plata: La Reserva del Mar,
playa, bosque y unos deptos hermosísimos que te dejan ver desde el Faro hasta los acantilados del Sur camino a Miramar.
Y aquí, en esta mañana de domingo, mirando romper las olas a lo bestia y escuchando ulular el viento en el bosque, descubro este maravilloso video, de una medioambientalista de los Estados Unidos. Una maravilla de contradicción.
Pero veamosló juntos.

comenzar

2009-03-12T15:38:00.010-02:00

ma sí...
todo lo que empieza acaba
lo que es bueno termina y viceversa
sólo unos pocos recuerdos
de estos días en buenos aires
me estallan en la cabeza
como bombitas de agua
plaf!
en carnaval de verano
en el sur
en mar del plata
cuando era chica
y esquivaba con la bici
a los boludos que se reían
del sufrimiento ajeno
hay cosas que no superé todavía
el dolor de los demás lo hago mío
pero bue
fue demasiado también para tres días
una francesa que se tiró del tercer piso
porque la dejó el novio
hacía un ratito había subido con dina y conmigo
en el asensor
beatriz y su pata quebrada en mil pedazos
y extorsionada por sus hijos
los amigos que no pude ver
ataques de pánico para los que no sirvió mi ayuda
cosas
de la vida
como estos momentos mágicos
que son los que flashean
y flashean
mi memoria.
Buen viaje Dany, Heidi
buen viaje Rocío, Martín,
Marcelo,
nos volveremos a ver pronto.
Ojalá cambiados,
ojalá felices.
Como diría la nona:
se dios quierre e la virrgen los acompania.

reunión cumbre

2009-03-10T14:45:00.007-02:00

cuatro vidas
seis hijos
ocho amores?
como cuando éramos chicos
nos juntamos el domingo
nos fuimos a jugar los cuatro solos
el juego no era tan divertido
había quetomar la delantera
armar estrategias
decisiones
pasar a la primera fila de la vida
no es lo mejor que le puede
pasar a nadie
pero bueno
jugamos
y aquí estamos
llegamos a la
avant garde de la puerta
que siempre se nos abría
para ir a jugar

Dany, yo, Ale y Sergio en la puerta de la casa de nuestra infancia

pequeñez

2009-03-06T18:12:00.004-02:00

duelen las cervicales duelen
duele la cabeza pincha

pero hay algo mejor que todo eso
la música de violines que puso balta
y sube desde abajo impregnando la hora de la siesta
el nublado del día
la gata que se enrosca y agradece la caricia
las nubes que pasan tan despacio
como el picicato
la vecina de enfrente barriendo las hojas del fin del verano
la promesa de felicidad
la foto de duchamp
los perros que vendrán
los viejos que se irán
abonarán la tierra
que le dará de comer a unos cuantos gusanos
y se cumplirá un ciclo más
natural natural
yo me iré también
pero no seguro hoy
y estoy en paz
en este instante
no pido más

Mi hermano

2009-02-28T02:14:00.004-02:00

Dani tiene una simpleza que me conmueve.

El sol lo distiende.
Vive como un pez en la tierra
aletea a la luz del sol
con el gris se aquieta.

Será por eso que me dice
nada es blanco o negro.
Serán los abriles grises
de Munich?
Será que su equilibrio viene de
medirse todo el día?
todos los días:
sangre. medición. aguja
nivel de azúcar
sangre. medición. aguja
nivel de risa.

Me faltan las palabras
-dijo estirándose la cara como un chico,
para abajo-
Ay qué bronca!
Y a mí Dani
para convencerte
que sos lindo todavía
a pesar
de las arrugas que en los
ojos
se te han hecho más profundas
-Eso sabés por qué?
su picardía en la noche ventosa
me lo muestra chico
me aclara
nos reímos.

Una nuez cae cerca de su cabeza
hoy lo cagó un pajarito
hoy se agachaba bajo el brazo de papá
para acompañarme a sostenerlo
en sus pasos gastados.
Uno de cada lado.
Estás bien Dany?
Sí- me decía encorvado
como un enano de jardín
nos reíamos y sudábamos
bajo el sol del mediodía.

Todo en él es simple.
Hasta lo inexplicable
hasta el dolor más profundo
hasta la despedida cerca
que lo parte
-Es así, nena.
-Mañana será otro día que empezará
al mediodía.
Me fumo un gauloise blonde que me regaló
en casa. Donde no se fuma.

A su salud.

stop motion

2009-02-24T01:21:00.007-02:00

había una vez dos huevones
que se pusieron un tema de
una banda española
ska-p que pedía legalización
y decía que no había
chinas en madrid
era una cancioncica pegadiza
alegre e inocentona
que tarareaban juntos:
lega lega li za ción
y se encontraron tomando
el primer desayuno
del año frente a frente
y comenzaron a decir pavadas
a poner caras
a angustiarse
hacer hablar al
break de la leche
a imitar a chuk norris
o a la melancólica rous selavy
y andaba por ahí cerca una cámara
que hizo de testigo
mudo muda
del stop motion de la vida

in memoriam también de una abuela soplona de vientos que el pequeño huevón desconocía

In memoriam 21-2-90

2009-02-21T21:16:00.008-02:00

Ella y una cerveza con él en la pizzería
ella pensaba en otro
en otro
si no creyera en mi deseo
él la escuchaba
hacía calor
tenía un pantalón fucsia
rabioso como su vida
pegado como el mechón blanco
que se chupaba
que se chupaba
como el faso que ahora apagaba
como apagada estaría la vida de su madre
en un rato
pero ella no lo sabía
no lo sabía
pensaba en otro y en el calor
y se chupaba el mechón rojo
y decía que era tarde
que quizá su madre
que quizá la vida

el calor les dio en el abrazo
cruzó la calle
y respiró y miró hacia arriba
la luz prendida
la luz y su hermana en la cocina
mamá todo bien?
todo bien adónde estabas
en la pizzería
querés comer?
no tengo hambre

después escucharon el grito
el grito
los gritos
si no creyera en la locura
corridas
llamados
silbidos
silbido
silencio

hasta alguien llamó a un cura
pasame la pala
habrá de estar dura
una bañera blanca y la risa
nerviosa
cuánto dura?

después las manos
las manos
las manos
seis manos entrelazadas
a una agonía de palabras
que las escucha
hablenlé que las escucha
si no creyera en la esperanza

si no creyera en quien me escucha
cuánto dura la vida?
un revoltijo de carne con madera
un amasijo hecho de cuerdas y tendones

diecinueve años
que cosa fuera corazón
que cosa fuera
si no creyera en el delirio

ella había visto esa película
darse cuenta de doria
la maza sin cantera
su madre y ella
el cine flores y la lluvia
y la vergüenza de las lágrimas
que no se den cuenta nena
que no se den cuenta

darse cuenta

si hubiera tomado el avión de hoy
hace diecinueve años
su hermano hubiera llegado a verla
ella se dio cuenta
el tiempo jugó su trampa
el tiempo llegó tarde
tarde tarde
el avión llegaba a las veintitrés cincuenta
veintitrés cincuenta
y cinco
y cinco
murió su madre
hacía hoy diecinueve años

a ella le dio rabia
qué cosa fuera la maza sin cantera
buscó el devedé
conectó la computadora
su padre le dijo cuando terminó
que no era
día para ver esa película
pero su padre también
anotó mal la fecha de defunción
tenía adelantado el reloj
su padre llegó tarde a su muerte

si no creyera en mi deseo
si no creyera en el que lucha
si no creyera en lo que duele

qué cosa fuera
sino un homenaje así
desparejo y apagado
a esa mujer que lloraba
en el cine al lado suyo.

a Ale, a Tute, a Dany

Sin palabras

2009-02-20T01:15:00.004-02:00

MUTO a wall-painted animation by BLU from blu on Vimeo.

El que quiera creer que el universo respira todavía, tómese unos siete minutos y vea esta maravilla animada con graffitties en Buenos Aires y en Baden: www.blublu.org
Si empecé mi día con los tatuajes de Hernán y termino con MUTO...naaaaaa! la vita é bellisima!
Gracias Pan, por encontrar estas cosas!

Dios los cría y el viento los amontona

2009-02-19T14:12:00.005-02:00

La verdad es que me rodea gente cada vez más rara. Y yo sigo sin darme cuenta. Empezando por el pelenbal que está cada día más chiflado, hasta la pareja de jardineros, que ya más que jardineros son amigos. Y para los que no me crean, les dejo aquí una breve muestra, un petit botón:
Esta mañana, cuando estaba hablando con el albañil de al lado, al que le dicen HE-MAN, no sé bien why. Quizá por la fuerza, los músculos que todas las vecinas babosean por el barrio, o vaya a saber si cuando alguien lo quiere llamar le dice: he! man! ok, sigo...
Llegan Hernán y Romina, los gardners y nos ponemos a charlar los cuatro sobre los perritos que se llevaron o no me acuerdo ya de qué.
La cosa es que descubro en el brazo de Hernán, el jardinero fiel, un gnomo tocando el violín!, uaaaaaaau, a ver eso???
Hace dos años que me corta el pasto, mil veces vi sus tatuajes, pero jamás reparé en sus dibujos, lo juro por mí, que no valgo demasiado, pero que para mí soy lo único que tengo.
Y Romina, su mujer, agrega: si!... tiene todo un bosque atrás en la espalda, y un gnomo que se mandó unos hongos y fue, quedó tirado en el bosque...
Naaaaaaaaaaaaaaa!, a ver? y ahí mesmeto pela el tipo, y zás, un dibujo bellísimo, por toda su espalda y que sigue en sus brazos donde hay duendes con narices largas y personajes alucinantes...
En fin...un buen comienzo de día!
Disfrútenlo ahora..pues me dijo: sólo por hoy, la próxima cobro!!!

Para los que andan por ahí..

2009-02-16T15:41:00.005-02:00

Alicantinos, madrileños!!!

A no perderse esta maravilla...un violonchelo, una voz impresionante y la novela de un amigo de esos por los se me cae la baba cuando hablo...vamos!
Merde Emilio!

Las coronas de Munich

2009-02-14T20:43:00.004-02:00

Estas pinturas las hice allá, en el año 1992, pensando en el acá, salieron de un dibujo que tenía el asiento de adelante , en un tranvía que tomé. Después le dediqué con ellas una muestra a mi sobrina Rocío y a las coronas de Buenos Aires. En un poema. Cuando lo encuentre lo subo. Die Kronen. Para la Reina del Plata, una vieja monarquía coronada a la distancia...

feisbuk

2009-02-13T01:46:00.004-02:00

acabo de venir del feisbuk, me metí en un grupo de ex estudiantes de la belgrano, la escuela de bellas artes donde empecé a vivir. Era el año 79, contaba con 15 años. acabo de ver a algunos profesores , waku, parisi, arnosi, mireya...y las aulas pintadas con grafitties, los mismos pasillos, el david en el medio el cabezón le decíamos, modelos, botellas para naturalezas muertas, la vereda y la puerta de ese lugar mágico.
(maría tenés que entrar en el facebook, sólo para ver esas fotos...)
pues bien, en honor de toda esa gente, va una pintura mía, vieja , claro, como de más o menos cuando terminé la belgrano y me hice definitivamente abstracta. del 15 de febrero de hace 25 años.

cara o seca

2009-02-11T19:00:00.005-02:00

a veces tengo las turbinas en las piernas
vibrando

a veces
ganas de volarme lejos
o tirar la piedra
hasta el medio del mar

la cruz la llevo siempre
adentro
a veces digo hundido
a veces ta-te-ti

inspirado en este hermoso dibujo de maría wernicke, gracias m. por prestármelo!

En tercera persona

2009-02-08T23:56:00.006-02:00

Había una vez una chica que esperaba sentada en el jardín botánico. Tarareaba la canción española. Tan antigua ya. Ni recordaba el nombre. Miraba por la ventana de ese jardín con reja. La reja estaba hecha en homenaje a Gaudí. Miraba las nubes del cielo que eran blancas y se movían despacio en la noche sureña. Atravesando estrellas que alguna vez la habían guiado en las postales de Bérgamo la vieja. Escuchaba a lo lejos la voz de un relator de futbol que entusiasmaba a un viejo deprimido acostado en la cama sin saber qué era mejor: idormir, morir o seguir vivo por las dudas de que no le gustara lo que le deparaba esa frontera. El volumen le hacía pensar que el viejo era sordo, o casi. También escuchaba a lo lejos los maullidos de una gata rubia que intentaba infructuosamente que su dueña le diese lo que necesitaba. Pero seguro la dueña no sabía lo que quería ,si no, no la dejaría maullar de esa manera, pensaba la chica. La vida de los gatos es tan triste o tan alegre como la de sus dueños, aunque muchos años atrás había escrito sobre los gatos alemanes, gordos y pachorros, hoy sabía que los gatos no sólo necesitan comida para vivir una vida tranquila y feliz. Más cerca y por atrás de ella , escuchaba el francés de una película que siempre se resistió a ver. El Código da Vinci era lo que estaba viendo el hijo de la chica. Con la puerta cerrada del dormitorio, mientras se comía unos gnoquis recalentados, con finochio y mistela que la hacían sentirse más tranquila en su rol de madre abandónica. Sólo por hoy pensaba. Sólo por hoy rezaba. Sólo en algunas ocasiones se sentía así: desvastada. Ni la foto de su galán de novela la hacía sonreír desde la tapa de la revista que guardaba celosa como un trofeo a sus cacerías nocturnas de otros tiempos.

Imaginaba asados en pueblos italianos, imaginaba vacaciones y brindis con buenos vinos, sexo tierno o embravecido, hacía tanto ya. El ginecólogo le había dicho que tenía la mucosa perfecta. Ella había sonreído y le había dicho que para que la quería tan sanita, que a su edad era como un insulto. Con qué se cuida le había preguntado…cuidarme?de qué me tengo que cuidar. Médico tonto que hablaba y cada palabra la embrollaba más. Hasta que descubrió el talismán haciéndole el examen de mamas, y le preguntó qué era. Un talismán ,le dijo la chica. Es un Manaia de Nueva Zelanda. Me lo regaló un amigo, sólo que era para ver la belleza que me rodea, y perdió la piedra del ojo, y bajó los brazos y las mamas le colgaban estúpidas como ella misma, contándole al ginecólogo para que servía un Manaia sin ojo.

El humo del cigarrillo dibujaba más nubes que se las llevaba el viento. Y ella se preguntaba para qué servía una vida tan tonta mientras las hojas de la higuera le susurraban el poema de Alfonsina Storni, la poetisa que se había suicidado no lejos de ese cielo que la chica ahora miraba, con la cruz del sur, tapando los genitales de Orion

para que varias generaciones pensaran que el milagro de la cruz indicaba un camino.

El pensamiento iba y volvía como el humo de su cigarrillo, según soplara el viento suave de esa noche de febrero. A veces se detenía en su futuro, a veces en su pasado, pero nunca en su presente, que según había filosofado su hijo esa tarde, era un regalo que había que agradecer.

La chica no tenía ni ganas de buscar sus libros sobre homeopatía para si la morfina se le podía administrar a alguien que según su diagnóstico necesitaba phosphorus o en todo caso paroxetina. Morfina para los dolores, phosphorus para el ánimo. Y a ella, se preguntaba, quién le diría lo que necesitaba.¿ El pelo con mechones de colores le devolvería la sonrisa? Una película para la cual no había dinero? Otra novela de Marcelo Figueras? Qué era lo que la volvió a meter en esa cárcel con rejas de estilo Art Nouveau? Si ella juró que nunca más optaría por el infierno. Veía que las hojas del nogal caían ya como los primeros higos. La chica sabía que pronto se acabaría el verano y con él las promesas de feromonas y mariposas morpheus apareciendo en la noche, allá en el jardín botánico, entre las azucenas perfumadas, las lavandas regadas por la lluvia reciente, las luces que se apagaban en las ventanas de los vecinos y dejaban más claras las nubes blancas sobre el cielo negro ,que pasaban tapando estrellas, y se unían al humo de su última pitada.

my life now

2009-02-03T00:25:00.005-02:00

hay días en que todo sale bien y de repente se da vuelta como una media diría valdi como un brazo de martín diría yo y le da vuelta a la paleta le pega a la pelota en el aire le pega feliz contra un cielo azul inmensamente azul de vacaciones de infancia a la orilla de los médanos que nos cobijaban del frío.

hay días en que la naturaleza y el hombre serruchan al unísono la tarde y el tiempo se escurre sin doler aunque el dolor se acomode en la cintura metastásica de alguien.

hay días en que todo se hace gritos y tragos de arsénico y de golpe mike aparece con su largo pelo y sus besos tiernos y me olvido que hay una pantalla de por medio y la vida es bella aunque algunos me digan que es una copia de una de chaplin.

hay días en que tengo ganas de viajar en el yate donde asesinaron a natalie wood y otros en que tengo una soga para subirme al titanic aún sabiendo que se va a hundir.

adolescencia y decrepitud

cárcel de lujo

palada en la tierra dura

devolución de arriba

pedido de deseo

melancolía de mate

ironía de padre ausente

yo te quiero

todavía.

fealidad

2009-01-29T20:53:00.006-02:00

realidad pazguata
fealdad de búfalo chino
tropezón no
caída
lágrimas funámbulas
negritud y villorio
peatonal estafada
mar del playa vacía
perros policías

yeso manchado en sangre
fractura expuesta
otitis media

colonia de gusanos
sequía pueblerina
turistas impuntuales

perros malheridos
hijos desatendidos

limón en la heladera
gancia en los vasos
publicidad erótica
un faso otro faso
otro faso
más escupitajos

otro pañal
otra bronca
otro rezo
otro skipe rebotado
otro día sin masticar
un carajo
otro día a pastilla
atraganto
a disculpas
de culpa

maquinar asesinato
pedir clemencia
pergeñar suicidios
pedir eutanasia
sin remedio
así así
así
como el collar de perlas de la madre sobre el piyama

para qué vivir así
si cuando hay disfraz nadie entiende el chiste

el sueño de los justos

2009-01-24T11:50:00.007-02:00

Oigo las sierras eléctricas
cortando madera
como las cigarras del Brasil

así se escuchan
así me despierto

adoro estar en un mundo con menos pesadillas
que en el mío
pienso y luego digo:
¿mejor que en el mío?

uno se acostumbra a no tener padre
dijo bajo las estrellas del sur y el ciruelo
donde su padre hacía malabares
con los pomelos de las muñecas descuartizadas
enamorando muchachas

vos tenés papá
le dije cagándome de viento del nogal
acompañada por mi enana madre
que sopla siempre

¿dónde está?
dijo sonriendo así de costado con esa voz gruesa
que ahora le sale
y que afina sólo cuando está contento

en kamchatka no sé en españa
dije rápida

¿ves?
dijo él ganándome la pulseada
y siguió cruel como el dolor de cada instante
¿si quiero hablarle?

lo llamás por teléfono

¿si quiero tocarlo?

vas a tu corazón

¿si quiero jugar al fútbol ahora acá con él?

es tarde mejor me voy a dormir

¿lo extrañás?

a veces ¿ vos?

yo no
mi mamá sos vos mi papá es la gata.

el futuro llegó hace rato para los vencedores y los vencidos

2009-01-19T10:00:00.003-02:00

A veces el exceso de pensamiento puede motivar esta desviación...

Así decía un Ministro de Bienestar Social de la última dictadura de Argentina, hablaba de unos adolescentes detenidos.
Yo, era adolescente en esa época.
El que no me crea, vea este increíble video con el tema de los Redondos de fondo: Vencedores Vencidos.

Ayer a la noche nos quedamos viendo videos de los Redondos en you tube con Balta. Y comencé a contarle. Cosas que me venían. Crecí con la dictadura que muestra el video, crecí con la Argentina campeona mundial de fútbol y perdedora mundial de cuerpos en el río. Después llegó Alfonsín , todas las tribus de mi calle salíamos a festejar, no por el candidato, sino por la democracia... la primer votación, creíamos que se acababa todo, que iban a decir adonde habían tirado los cuerpos de los 30000 desparecidos, pero no, Alfonsín y su bendito punto final, dejó libres a los ovejeros manto negro, como dirían los Redondos, entonces vino una época, de democracia sí, pero los perros seguían creciendo y ladrando de la misma forma , con la misma impunidad bajo la ley de obediencia debida.
Y los recitales de los Redonditos eran para eso, para saltar y descargarse de la furia de vivir, de no haber muerto, quedábamos sordos varias horas después de ellos, el Indio nos bombeaba el pulso con su rara voz , la energía explotaba y llenaba los vacíos cuánticos, y cada vez que alguien ponía un disco o un cassette se repetía el rito, como anoche, el volúmen cada vez más alto, más alto, no importa nada, ni los vecinos, ni los parientes nada, sólo el Indio cantando.
y cómo no sentirme así
si ese perro sigue ahí
y que podría ser peor
eso no me arregla ahah
eso no me arregla a mí
Todo un palo, ya lo ves. Para esa época había asumido el presidente más vendepatria que vi en mis 45 años, pizza y champagne era su leiv motiv , no lo nombro porque es gafe, yeta.
Mientras apuraba la muzarella con un targo de burbujas indultaba a los pocos represores que Alfonsín había logrado encarcelar.
Ahí me recuerdo saltando con Dina en los estudios Tilt! de la calle Portela , donde yo le había pintado unos murales de comics gigantes, El dado vuelta que se veía cuando se entraba al estudio lo había elegido Luis Alberto Spinetta, allí estábamos, los parakulturales, los que luego murieron, y los que no, los que se consagraron y los que no, mascando hueso y anteojos negros para salir a la calle, los pelos de colores, vivíamos dentro del estudio de filmación, ese era nuestro bunker, nuestro escape al palazo. De ahí recuerdo a Mosquito Sancinetto, al tano Borelo, a Eduardo Millewickz claro, a la amiga de Fabio, no recuerdo si era Fabiana, que terminó en el Cirq du Soleil, a un performer maravilloso, que me enseñó lo del balde de hielo a la mañana, no recuerdo su nombre, qué seyo, me olvidé la mayoría de los nombres, pero recuerdo sus caras, recuerdo todas sus caras.
Todo un palo, ya lo ves, cantaba el Indio .Dante Spinetta y Emmanuel Horvilleur eran los Pechugo...andaban en patines de aquí para allá, Catarina dibujaba, tenía 10 añitos, y nos mostraba sus dibujazos...El Tester de Violencia de Luis se iba gestando, y el Mono Tremendo de los Pechugo nos divertía, o nos aturdía, o a veces también de tan inocente nos asustaba. Entonces volvíamos a la carga, pincel en mano y a saltar con los Redondos hasta que terminaba el tema...

La sangre empezó a hervirme anoche, como hace veinte años , hacía mucho tiempo no le cantaba a Baltasar, como cuandoera bebé que le gustaban las nanas en alemán , ahora podía entenderme ésto: subí el volumen al máximo y le dije : así, mirá , así saltábamos con Dina.

A los argentinos que se olvidaron del infierno .

la pizza de mi abuela Otilia

2009-01-16T15:27:00.016-02:00

la receta original en su primer carilla...en honor a la nona.
mi hermano abajo, el heredero de la receta y la tradición.
En próximas entregas, la receta completa y todas las fotos paso a paso

Recuerdo muchas cosas de LA NONA .
Que murió a los 95 años. Que nunca usó lentes. Que anduvo en bicicleta hasta los 85 y les enseño a andar a mis hermanos mayores.
Siempre nos decía, cuando la acompañábamos a algún lado en la bici, hay quir de la mano contra los coches, así se ven cuando vienen. No le importaba las puteadas que nos echaban.
Recuerdo que hablaba varios idiomas, pero el que más se acordaba era el esloveno. Que nació en el imperio austrohúngaro en 1901. Murió el día de todos los Santos.
Tuvo dos hijos, mi papa y mi tía, vivió con ellos seis años sola, soportando la entreguerra en una Italia desvastada, hasta que llegó carta de mi abuelo: les mandaba el dinero para venir a la Argentina.
1935.
Papá tenía diez años y juntaba balines perdidos en la nieve. Con eso se agenciaba comida. Mi abuela que de pequeña caminaba feliz por los campos de su padre ,mirándose los vestidos nuevos, nos decía que nunca más, después de la Güerra, había sentido esa felicidad.Que nosotros no sabíamos lo que era el hambre. Tener un huevo frito por semana en un plato y repartirlo entre sus dos hijos pequeños. Mientras se le salían los ojos de las cuencas . El hambre. Hablaba de lo alemanes, de Mussolini, de los camisas negras.
Nos contaba de su pasión por el teatro que abandonó para trabajar de costurera, con sus dos hijos bajo la mesa jugando en silencio. Y la soledad de un hombre que se fue a hacer la América y del que no tuvo noticias durante seis años. Todo el mundo le decía que la había abandonado. Pero no, después de seis estoicos años llegó el dinero, y se embarcaron los tres hacia la Argentna. El granero del mundo. La tierra prometida.
Cuando murió el nono Emilio ya vivían en Mar del Plata y ella, cuando se creía sola gritaba .
Gritos es una forma de decir, más bien eran aullidos de los cuales sólo entendíamos que decía mamma moia , mamma moia, mama moia mate bueya...ay Emilio Emilio...y lo buscaba quien sabe en qué recuerdos. O quizá buscaba a su mamá que murió cuandomi nona cumplía quince años.
Tuvo restaurante, hotel, pizzería...siempre trabajó a destajo, hasta que se enfermó de los intestinos en Buenos Aires y tuvo que parar con la gastronomía. El calor del horno día tras día la había perforado.
Pero me estoy contagiando del espíritu negro de esta época, asociaciones libres que me vienen viendo las imágenes de Gaza.Y no quería hablar de eso.
Quería homenajer a La Nona.
Cuando se recuperó se vino a Mar del Plata. Su única pasión era ir con los franciscanos, cantar con voz temblorosa pero afinada en las misas del padre Pedro, y jugar después, a la baraka- como le decía a los naipes- con ellos, los curas, y llevar flores del jardín y hacer ramos para la iglesia, y pasar la gorra en la misa, y rezar a viva voz con su acento esloveno, todas las oraciones.

Cuando llegaban las vacaciones le invadíamos la casa, mis hermanos estaban de parabienes, ella decía que a los hombres se los debía servir, que las mujeres debían trabajar.

Nos gritaba porque andábamos en bicicleta y le arruinábamos el pasto. Nos gritába porque tomábamos sol en las viejas reposeras, nos gritaba, siempre, a mi hermana y a mí, nos gritaba.

Una vez subió al altillo donde dormíamos, fumábamos y leíamos... y nos dijo: ya tienen veinte años...tienen que pensar en casarse...los buenos candidatos se encuentran en la iglesia. En el pueblo la que pasaba los veinte sin casarse, ya era mal mirada...

Pero bueno, otra vez ya me fui de tema. La cosa que les quería contar es que mi abuela hacía una pizza de la San Perra! A Ale y a mí, nos hacía una a pedido, sin muzzarella, sólo masa y tomate..aunque no entendía nuestro pedido nos complacía.
Un verano que estuvimos solas con ella, nos enseñó el poco esloveno que sabemos. Eden Sva, Tri, Stire , Pet.... mientras amasaba y nosotras leíamos.
Después de comer se acordaba de alguna historia y empezaba. No había quién la pare. Se convertía de mandona en sumisa. Se llenaban los ojitos de lágrimas que no le caían y miraba al nogal, casi con la misma frase de siempre para terminar su monólogo: ustedes no saben lo que es la güerra...

Pues bien, mi nona murió dos días antes que Baltasar cumpliese su primer año. Le gustaba cuando se lo mostraba, pero no sé ya si lo reconocía.

De ella heredamos muchas cosas, libros de oración, cuadritos con poemas moralistas, montones de sábanas remendadas con paciencia infinita, escarpines y manoplas tejidos al crochet en los inviernos, un comedero para las gallinas que ya habían muerto, y cosas por el estilo.

Pero Dany, mi hermano del medio que vive en Munich, el otro día me mandó una receta de 1985. Escrita de puño y letra por la nona todavía en plena forma. Con todas las indicaciones y las ausencias de las mismas...era una vieja bicha con sus secretos culinarios.

Mi hermano heredó eso, ese tesoro que no consiste en más de tres carillas... y me la mandó para que la suba al blog y me mandó las fotos de la última pizza hecha por él, tantos años después.

Si pueden intenten leer la carta.
No sé qué puede ser más disfrutable, si leer la receta o la pizza que puede salir de ella .

obama sin mayúscula

2009-01-11T11:37:00.008-02:00

balta hace unos años , disponiéndose a juntar la basura de la costa de lanzarote, frente a áfrica

baltasar lo defiende porque es negro
porque cualquier cosa es mejor que bush
porque leyó que le va a dar mil dólares a los pobres
de estados unidos
vaya a saber por qué

mil dólares má!...sabés lo que es eso?
con trece años su pensar en tan ingenuo
como el nuestro cuando ganó obama
y el mundo respiró por un momento
y nuestros brazos se doblaron
en gestos obscenos:

¿dónde llevaba su canasta caperucita?
bromeaba mi hermano cuando yo era chica: acá!
y me mostraba su codo

el mundo, con obama
se llenó por un segundo de esperanza
tomá de acá georg!

pero sin asumir
obama
ya nos mostró dónde veraneaba...

con pedro intentamos entonces
explicarle algo al balta
algo de lo confuso, algo de algo,
de todo este gran entuerto del dow jones
y de gaza
de la guerra
de palestina
los 200 palestinitos destrozados
sobre el que calla otorga
sobre la condolezza y la condición
la conciencia y la compasión

había una vez baltasar...

es cruel abrirle los ojos a alguien
duele su mirada y
nuestra garganta
como si algo raspara
como si el nudo
nos diera ganas de aflojar
mejor decirle:
si mi'hijito obama va a salvar el mundo porque es negro como el rey mago baltasar

hoy leo en el página un artículo de
o' donell
santiago lo termina así:
..."ojalá le vaya bien con la reparación del mundo. pero es un lástima que haya elegido esperar a que dubya y sus amigos terminen de destruirlo."

fotos de baltasar durante aquella limpieza

Regalo de Reyes

2009-01-06T11:17:00.004-02:00

Baltasar duerme. Cómo iba a imaginar cuando le encontré ese nombre derivado del enigma de Kaspar Hauser (Gasper, Gaspar, Melchor y Baltasar...¡¡¡eureka!!!...Baltasar....por lo menos tendrá nombre de rey negro, pensé...) que a sus trece años estaría tirado como un caracol sin casa, como una babosa sin forma, en la cama que lo concebimos.

Pues sí, lo está, la magia de poner los zapatos se perdió hace rato . No así mi costumbre de regalarle algo.

Hoy busco yo los zapatos y encuentro unos que hizo el otro día, están en la piecita. Les saco fotos. Y pido, después de leer a Ramonet, un milagro.

"Balas para los jóvenes, dinero para los bancos". Este expresivo grito de ira de los amotinados de Grecia bien podría oírse, a lo largo de 2009, en otras ciudades europeas. Porque el año que empieza se va a caracterizar, como consecuencia de los despidos masivos que está causando la crisis, por un fuerte descontento social. Y éste desembocará en huelgas, manifestaciones y enfrentamientos que las elecciones europeas de junio próximo no calmarán. Numerosos jóvenes -estudiantes o no-, son conscientes de que su destino es ir a dar a la mar de la precariedad ("generación 700 euros") o del desempleo. Desean hacer tabla rasa. Algunos se sienten de nuevo atraídos por los movimientos libertarios. En la atmósfera de lucha social que se avecina, las filas del anarquismo podrían engrosarse . Como en los años 1930..."

...Entre tanto la crisis climática seguirá agravándose. Todo indica que el año 2009 será el de todos los peligros. Porque agoniza una era, la del neoliberalismo, y comienza, a tientas, un nuevo paradigma. Debiera también ser el momento de todas las oportunidades. Para empezar a edificar, por fin, un mundo mejor.
Ignacio Ramonet, le Monde diplomatique en español

Gubanza con mi tía Darinka

2009-01-03T13:38:00.011-02:00

Eran las seis de la tarde.

El cansancio abatía.

El mareo de la vejez.

Dale tía! hacé gubanza.

Frunció la boca, no dijo nada y fue a buscar algo.

Me dio una bolsa de nueces,

y un platito de madera

para romperlas.

-Cuando termines subí.

Volver a la infancia no se puede.

Pero hagamos que sí.

Hagamos de cuenta.

La dimensión del tiempo se guarda en los olores.

Comienza la alquimia.

La receta la lleva en si cabeza.

En sus manos.

En sus ojos,

que comienzan a iluminarse

cuando se va acordando de cada cosa.

Me cuenta anécdotas sobre la Tilka,

así le decían a mi abuela

en el imperio austro húngaro.

-Cuando la nona Otilia amasó su primer pan ,

¡Era la guerra sabés?

tenía trece años, se puso a llorar.

Había muerto su madre.

Te salio bien Tilka! le decía una paisana..

sólo que tenés que dejar levar más.

Por eso, Diana, siempre hay que dejar levar.

Cualquier cosa que hagas.

El brillo aumenta en sus ojos,

tanto como la luz del lavadero

pegando en su pelo o en las baldosas.

Sus tobillos hinchados.

Uno violeta el otro no tanto.

¿Sabés qué pasa-interviene mi tío-

ella empezó a cocinar a los siete años.

Ella no escucha.

No por su sordera que la va horadando de a poco, sino por que está en trance.

Está creando.

Es el estado natural en mi tía.

En alfa.Ni se da cuenta quele saco una foto tras otra.

La cámara no puede registrar su rapidez al rayar el chocolate, el limón, al revolver el pan rallado.
Al probar y agregar canela.

Duda.

Ese instante la vuelve humana.

Es la única vez que la veo dudar.

Como una artista frente a su obra.

Como cualquiera , es.

Humana.

Y duda.

Comienzan a subir los olores.

Profunda, intensamente huelo l

a vida en la cacerola.

El limón se hunde

en el fondo de mis cinco años.

Ahí justo en el centro

de la glándula

que registra la felicidad.
la canela redondea el tiempo,

lo vuelve epiralado y sabroso, lleno de aromas para comenzar a

disfrutar,

a crecer,

a soñar.

Cuando terminamos me muestra la receta.

Me dice,- no le hagas caso.

Está todo mal anotado.

el año nuevo al server

2009-01-02T13:48:00.009-02:00

Como diría Marcelo Figueras en su novela tan atrapante: la batalla del calentamiento, Alfaguara 2006, el fin de año en esta casa fue al server Ergo: al revés!
Empezó todo con la visita de Dina, antes de paartir a Uruguay, nos cagamos de risa como siempre. Había comenzado el último día del 2008.
Me fui a dormir. Al despertar, comenzaron las idas y venidas,sueños y despertares de todos los habitantes, ex , en tránsito, o futuros, de esta casa.
A la noche, mi padre nos madrugó, diciendo que tenía una festichola en lo de Norma y que para eso se había mandado una flor de pascualina con su única mano conciente de órdenes, tales como picar, sazonar, probar, etc.
Por supuesto no tuve que preocupame en ir a buscar a mi hijo a ninguna fiesta de madrugada, sino al tarambana de 83, bajo los cuetazos y con su hemiplejía, a la casa de Norma, la chica que lo cuida.
La pascualina que el 30 estuvo haciendo mi viejo toda la tarde, no era para nosotros, de esto me enteré a las ocho de la noche del 31y en la heladera por supuesto no había otra cosa. Yo sólo pensé en la gubanza, un pan dulce original de eslovenia, que amasó mi tía y que yo había documentado fotográficamente para bien de la familia.( Ya lo verán en una próxima entrega)

Mi sobrina decidió irse a Mar del Plata a las siete de la tarde con su novio y amigos. La casa se convirtió entonces en un quilombo de despedidas y buenos augurios, abrazos y pedidos de cigarros, trenzas para viajar ,fotos familiares, disputas por la gubanza de la tía, llanto de mi viejo, bolsitos recién hechos con jean, mi hermana que se iba a una fiestonga y Balta que seguía fiel a su amiga la computadora, antes que a su prima Rocío.
Yo le deseaba que las doce la agarre en la ruta tocando bocina y a la luz de las estrellas, pero ganaban los que insistían con que sean los el primer coche del 2009 que llaegase a La Feliz, o sea Mar del Plata, porque aunque más no sea, iban a salir en la tele!
Al final terminamos cenando con mis tíos, Rocío no fue la primera en entrar a la ciudad feliz por un pelín, y los cuetes los vi de la terraza.
Después de la odisea para subir con mi viejo la escalera, comimos la bendita gubanza,y tomamos sidra que le arrebaté a Rocío antes que se fuera, ya que el champú nadie lo toleraba, sólo Balta que insistía que le abran la botella del Mumm para él, que ya tenía 13 años. La moción fue absolutamente vetada por todos, como es de imaginar.
Entonces, en venganza, adicto al haboo, donde se codea con chicos de Fuerte Apache que escuchan tiros de madrugada, se quedó despierto toda la noche, y atento a los antecedentes familiares escuchados en estos días de anédotas donde el que no corre vuela, de abuelos y tíos embusteros , desarmó la cama, y siguió conectado, hasta que el sol me despertó a mí,en el otro cuerto a las ocho de la matina del 1 de enero.
Al pasar por su habitación- ¿qué haces a las ocho levantado?- muy sueltito de cuerpo y con los ojos sin un atisbo de haber dormido me dijo: me acosté y ya me levanté...cosa que como buena embustera, no creí.
A la noche hubo ,sin darnos cuenta, una reunión de madres blogguers en la piecita, (ver post sobre ella, más abajo). Estuvieron María W, Leicia G, y Lumi. Fue una maravillosa manera de comenzar el año.
Y para frasearlo otra vez a Figueras, una verdadera Batalla del Calentamiento.
Eso si, no sé si global, afectivo o qué pero sirvió para combatir el viento frío que había llegado a Buenos Aires.

Aquí va otra de las que más me gustaron

2008-12-28T21:56:00.009-02:00

Esta postal es de Andrea Milde, tejedora de gobelinos, soñadora , madre de dos hermosas criaturas: Lea una literata genial, de 14 años, y el pequeño Ulises
Andrea , además de un alma gemela que me dieron, es una creadora multifacética, no sólo por sus gobelinos sino por sus magníficas fotos , sus hermosos textos y sus tejes y destejes de madejas de alemán o español, su sensibilidad exquisita, sus huertas o laberintos, su pensamiento, sus reflexiones... siempre recomiendo , a los que no la conocen todavía, que visiten su sitio.

Y el blog de Lea, su hija.

Gracias Emilio por ponernos en contacto...tengo mucho para agradecerte, pero meter a Andrea en mi camino, fue tan grandioso como aquella cena en Als 4 Gats.

De las que más me gustaron

2008-12-27T10:36:00.004-02:00

Como siempre, llegan las fiestas y comienzan a caer postales y salutaciones como copitos de nieve, al principio de a poco, y más tarde blanquean todo.

Esta postal me la mandó Mauricio Planel, un mago, un genio, un amigo grande neu pais mais grande do mundo, viva Pelé! jaja...perdón por mi potuñol!

Èl además está ilustrando mi primer libro de poesías...y me tiene una paciencia....

beijo Mauri!

..para los que quieran ver la maravilla de su arte: www.elcollage.blogspot.com

En estos días

2008-12-26T01:15:00.008-02:00

Sigo buscando. Qué, no lo sé. Pero encuentro tantas cosas en esta casa que me dejan con la boca abierta .

Hoy, día de navidat, nos pusimos a hablar de pintura, con Norma y papá, en el desayuno-almuerzo de resaca y sueño.

Le conté a Norma que papá había hecho una vez una pintura, desafiándome, diciendo que lo que yo hacía, lo hacía cualquiera ,que era una reverenda porquería lo que yo hacía. Sí, así nomás, así éramos tratados por papá antes de que nuestro arte se cotice. Luego, ya nos hablaba con más respeto, nobleza obliga.

Pero volviendo al tema, me pongo a buscar la pintura con la que papá decidió demostrarme que él pintaba tan MAL como yo, y me encontré con otras pinturas, otros dibujos, otros momentos.

El que les voy a mostrar ahora es el retrato del papá de Baltasar, que hice una noche de abril , en el año 1991, en Mar del Plata.

Fue una de nuestras noches más oscuras, en la que el arte, como siempre, nos salvó.

Estaba acompañada de otra, con un texto ilustrando una especie de historieta, que arrancaba con los párrafos de una canción :

"En estos días

no sale el sol

sino en tu rostro

y en el silencio

sordo del tiempo

gritan tus ojos"...*

yo la seguí así ilustrando cada viñeta: gritan mis ojos, gritan sus ojos, sordos de tiempo , de tiempo sin tiempo, de tiempo sordo y absurdo, y lento, y doloroso, como una herida, con el cuchillo, que duerme, al costado de tu cama.

*la canción es de Silvio Rodriguez.

mi deseo para estas fiestas

2008-12-23T19:27:00.008-02:00

a todos

los que día a día

no saben ya qué hacer consigo

les digo: ojalá que el arte ilumine

hasta la noche más oscura.

un abrazo

foto de martín carochi

La piecita

2008-12-22T13:51:00.008-02:00

Un pedazo del chapadur donde pintaba los papeles, los había amurado a la pared de la "piecita", todavía están, como sosteniendo los graffities que dejan los nuevos...balta y roci: Sho y qué?

Ayer , cuando revisaba todo, se cayó una foto de atrás del chapadur,

era Dany, mi vieja, mi tío, la Memé, y papá medio cortado mirándolo.

Nuestra primer biblioteca. Parece chica, pero de fondo, no nos alcanzaba el brazo.
El palo de amasar ravioles, dentro de la bolsa del primer pan lactal que comimos.

La botella del aguarrás. Conserva todavía su lugar, aunque vacía, y caa vez que alguien busca aguarrás o solvente papá dice...fijate en la botella verde, ahí... y todos sabemos...

Con esto planchábamos, y sobre todo jugábamos con Ale a la tintorería. El hilo, una maravilla, tiene más de 50 años, lo trajo mi viejo de la Wells. La máquina cosió de todo...para qué vamos a entrar en detalles!

La vieja Siam, la heladera...papá la volvió a conectar...

La bolsa de las compras, tejida por mi vieja creo, o usada por ella y por nosotras..ls odiábamos...a la bolsa, sobre todo cuando nos mandaba a La Perla, a comprar dos botellas del tinto El Zaragozano.

El lapicero lo hizo mi hermano Dany, estaba en el escritorio de los varones. Creo que era una caricatura que sacó la revista Gente sobre Perfumo.Aunque no entiendo bien, porque Dany era fana e Independiente...

El maletín más nuevo que podíamos tener para ir a la escuela...jajaj

Uaaaaaaaaaa!!!, esa toalla era de mi papá, hizo furor en los 70 en la playa, era en degradeé de verdes al amarillo, todos los hermanos nos pelébamos por usarla.Parecía de terciopelo de suavecita.

Éste aunque es más nuevo, es del 92 , lo compramos con Valdi en un marionetería de Praga. Se parecía a mi abuelito Ignacio. Tenía una cerveza en la mano.

El veladorcito que compartíamos Ale y yo.Le falta gran parte , era como un faro, con vidrio a cuadritos, el pie y lo de arriba, era como de onix...

Mamá planchaba con ésto. Una Atma. Pesaba como el plomo, sobre todo cuando nos hacían planchar sábanas.

este conejo me lo gané en una kermesse de la parroquia del barrio, conel número 70, me puse supercolorada cuando me di cuenta que llamaban al 70, y mi mano transpiraba y lo deshacía, hasta que roja como un tomate dije el conejo o el escarnio. Era peludo, olía a choripán.

Siempre que vuelvo a la casa de mi infancia me agarran unas ganas locas de tirar cosas.
De hacer espacio, limpieza. Hurgar en el pasado de los objetos que la habitan.
Mi fuente de inspiración para tan agobiante tarea es "la piecita". Un cuarto que siempre funcionó de algo distinto. Fue cuarto de costura, taller de pintura, de escritura, despensa, planchado, entregas de Diseño V para la UBA, mercería o aula, según demandaban los juegos con Ale, capintería y bordado, armado de artesanías, poesías, lugar donde fumar el primer faso.
Cada vez que vuelvo, la encuentro distinta, pero siempre atiborrada de cosas que no se usan, y me emperro en limpiarla de polvo, en lustrarle el piso, en hacer lugar, aire, espacio, respiro.
Uf, con la uñas negras y el cigarrillo en la boca, recordando los primeros juegos cuando se cortaba la luz, Dany nos corría por toda la casa, y al final lo encontrábamos detrás de las cortinas iluminándose la cara con una linterna roja, que era suya. Solo suya. Tendríamos cinco años.Mi hermano once.
Después llega la decisión de ser pintora, la tomé ahí con sólo 10 años, escuchando a unos futuros arquitectos hablar sobre el ser libre o el ser esquemáticos, estucturados.
Pregunté si podía estudiar pintura, me dijeron claro, hay escuelas de bellas artes.
Y así, mientras voy llenando bolsas de consorcio, con objetos destruídos y chucherías , voy recordando, y me detengo entonces para fumar, y miro la noche, porque empiezo de noche, y sola, cuando todos los habitantya están acostados, es una ceremonia casi.
Pero siempre, siempre, le perdono la vida a algunos objetos.
Inútiles, tontos, y hasta por ahí feos.
Juro que revivo infancia.Veo a mis hermanos, a mi hermana, a mi vieja.
Los veo. Los tengo ahí, en esas cosas sucias , retazos despojados de toda gracia, mancos, polvorientos, rotos y destartalados.
Las cosas que eran grandes, sagradas, bellas,hoy son pequeños pedazos de esa vida que perdono en cada viaje. A lo mejor algún día ellas me tiran a mí.
Por eso anoche saqué decenas de fotos, algunas de las cuales subo acá.
Por las dudas.

fin de fiesta

2008-12-22T13:18:00.007-02:00

Marcelo cumplió años.

Había mucho para festejar.

Cuando todo terminó

la casa estaba preciosa.

El calor agobiaba aún bajo la parra.

Los veteranos de guerra habían partido.

Quedábamos sólo algunos de la Primera Fila,

los que ponnemos el pecho a las balas de la vida.

La copas llamando a los duendes nocturnos.

La música viniendo de lejos.

Las luces todavía encendidas en las habitaciones.

La perra , Brit , buscaba las sobras.

Después resignada, buscó su comida.

Tomó agua lago rato.

Se echó en las baldosas frías

a dormir.

La naturaleza es sabia.

le croquignon

2008-12-17T12:58:00.004-02:00

Me hice rulos nomás... para ir a dormir, camisón de hilo blanco sábanas blancas, boca roja... y la final de talento argentino!!! kitsch eh?

Eran las ocho del sábado cuando el peluquero le decía a una clienta, que había una mujer ( yo) que venía a peinarse para irse a dormir y al, me stás jodiendo, que le contestaba la clienta, me señalaba como bicho raro...por supuesto que no lo podía creer!!!...y yo no podía creer que ella se hubiera planchado el pelo , con los rulos fabulosos con que había entrado...en fin...hay gustos para todos...

Con mi cabellera explendida y llena de rulitos , salí de la pelu a los saltos... saludaba a todos los vecinos como si fuese Shirley Temple o una Miss Universo en carroza...la mano lenta y los rizos acompañando el ralentado del caminar y sonreía...qué feliz...qué feliz era.

Al rato los rulos se habían convertido en bucles largos, y le dije a Rocío antes de que quede el lacio natural..plis, unas fotos para eternizar el momento...es la primera vez que tengo rulos en mi vida.

Duro una noche. Nunca lo olvidaré. Y acá estoy...

a punto de hacerme rastafari!!!

Ah, le dedico mi peinado a Gabriel, que me dijo que se llama le croquignon o algo así... me gustó.

Le croquignon.

hombre zapato

2008-12-16T09:47:00.006-02:00

Vos arrojaste hombres
al vacío
muchos te queremos arrojar
zapatos
pero de clavos
que duelan
y pinchen
como alambres de púa
de Guantánamo

Este dibujo lo hizo Pelenbal hace mucho...

Inútiles todo servicio

2008-12-13T19:02:00.009-02:00

Hubo una noche
un asado
una parra frondosa
mantel velas
platos rayados

olor a Buenos Aires
verano

cámaras pasando de mano

hubo una noche
un asado
bares que ya no están
los enfrentados
madera y azulejos
faso y billar
ventiladores de techo

ella contó
desayunó con tres octogenarios:
piba, decime vos que sos joven...
¿ te gusta más este tiempo
o el que se fue?

ellos contaron
morir o ser torturados
zafar de la colimba en el 76 , 79
el chicle pegado a los rayos X
da mancha blanca en el pulmón
la chinche en el pie en el electro
da sacadura

la locura
la última salvación
DAF o ITS

ahora, una pregunta, dijo él,
los ojitos le chispeaban:
cuando saliste de ahí...
¿no pensaste que ellos te habían ganado?

ciruelas

2008-12-11T08:19:00.007-02:00

las ciruelas caen rojas
como tus sonrisas

de a poco van dándole calor a mi vida

pero es tan poco
tan poco
que a veces busco
y sólo sopla el viento

Trenes argentinos , trenes privados... vacas holando argentinas

2008-12-09T21:16:00.006-02:00

asientos 5-6
una mina subida subía una mochila
ese lugar es mío le dije
sorri nou hablou espaniol
dats mai dije
señalando el porta valijas
ou ies
uer ar iu from
holand
ta bien
pensé

pusimos las pinturas
pusimos el reproductor camouflado en una bolsa
pusimos el culo con el jean pegado en el asiento
el guarda era amable como el chanchito beib
dormimos
fumamos en el pasillo
roci comió un pebete
y le sacó el jamón del medio
volvimos al pasillo
fumamos
escuchábamos el ruido intenso de los fuelles sucios
de las vías
golpeadas por las ruedas de acero
con el olor a zorrino argentino
a pampa argentina
y a yuyo escocés
un olor de mediodía seco
como los ojos
después del mal sueño
y el agua caliente dentro
de la botellita azul
el baño con hedor a meo
nos hacía volver rápido al vagón
a dormir
y soñar con una utopía
Y si la próxima venimos
con un destornillador
un cif
y una poco de cola?
Tan poco es lo que falta
para que los trenes
no sean extranjeros?
miré a las holando:
dormían con la mochila en sus barrigas
yo argentina
chupé un poco de agua
y me puse también a dormir

Recuerdos de Buenos Aires.

2008-12-09T13:27:00.004-02:00

Estuve en Buenos Aires este fin de semana. Mientras viene el técnico informático a arreglarme la ordenata, que no puede subir las fotosque saqué, les cuento que fue un viaje de esos relámpagos, de una excitación emocional por el que ahora , mi cuerpo avejentado, me exige como diría Dina, una buena dosis de cama y relax.
Ya el último día y buscando entre agendas viejas que guardo en el cuarto de soltera, bueno, no es que nunca me haya casado, pero se dice así, encontré la agenda de 1993, Alemania.
Por supuesto que está llena de nombres que hoy ya no están en esta tierra, otros que sí y les voy a seguir el rastro.
La cosa es que entre chistes de pájaros uyuyuy y anotaciones de cervezas de Praga hechas por Valdi encontré un poema del cuál me había olvidado:

La tristeza sólo se ve en tus ojos
cuando las botellas se acomodan
y forman tu zoo de cristal
el verde se filtra con el gris
de una vida no elegida
y te hace llorar,
como me hace llorar a mí
y se rompe el cuerno del Hoynims.

Ya está.

Llamalo a Pepe te digo y vas a a entender
porqué a veces es mejor no sentirse cornudo
y ser tan parecido a los demás.

No es que renuncie.
Seguirás siendo mi venado
mago, clown y a veces
brujo malo
también el más lindo bufón
que por cuidarme se arrodilla
con un champagne en la mano.

Llamá a Pepe para entender
porque es bueno elegir
un rincón alejado en el cementerio.

( se lo dedico a las chicas, que tomaron conmigo mate en el botánico)

Baga biga higa: conjuro de brujas

2008-12-05T10:09:00.005-02:00

...ser vasco, o saharahui
ser indio
es como ser loco perdido
no quisiera estar en tu pellejo
nunca te quedes dormido
deberías andar sin descanso...

parte de la letra de Kiromantzidxa,
con música de Laboa y
letra de Sarrionanda

¿Queda sólo la posibilidad de predecir la muerte que se lee en las rayas de la mano y ofrecer un poco de café, calor y amistad, o podemos esperar algo más?

es lo que se pregunta M.S. Bastida en el último disco de Laboa: Lekeitioak

Yo prefiero esperar, cantando bajito, la cancioncita infantil que da vueltas en mi cabeza, todo el tiempo, desde el primero de diciembre. Quizá sea el conjuro para que vuelva a este mundo.

Baga biga higa Uno dos tres
laga boga sega cuatro cinco seis
zai zoi bele siete ocho cuervos
harma tiro pun arma tiro ¡Pum!

El documental es una parte de La pelota Vasca, de Julio Medem.

No me resigno

2008-12-04T20:39:00.007-02:00

¿Dónde estás Mikel?
¿En los rincones de este video?
¿En mi jardín oscuro?

¿Porqué sufro tanto tu muerte?

Balta escribía con tu canto sus poemas
yo pintaba y eras bello
bello como la fealdad verdadera

Casi no puedo escucharte
Casi entiendo que a todos nos llega el final
pero no me resigno
Mikel
con vos no me resigno
se me atravesó una espina
en mi agujero
y duele
como tu voz
duele

Adoro nuestros rincones
cuando la niebla
me los esconde
cuando no me deja ver
qué es lo que oculta
es entonces
cuando comienzo
a desvelar lo guardado
aquellos rincones
que comienzan
a surgir dentro de mí

Este video lo encontré en el blog de Manuel Holgado .Tiene imágenes del País Vasco. Con Manuel nos conocimos gracias a Mikel Laboa.
En su blog hay mucho más sobre Mikel, pasen y sepan quién era ese mago :
Les dejo el link: escritas desde abril

Agur Mikel

2008-12-02T20:14:00.008-02:00

Me hizo el comentario Valdi abajo del post
y no lo entendí.
Él escribe así. Cosas que se le disparan. Cosas que asocia.
Gure Hitzak, nuestras palabras.
Es otro criptonita como yo.
Después llamó desde España.
Después me dijo:
¿Por qué me respondiste lo del pájaro así? ¿No entendiste?
No. No entendí.
¿No entendiste el Agur Mikel?
Bueno, agur, ¿y qué? ¿qué pasa con el agur Mikel? Mikel,sí,Laboa.¿Y qué?
Murió.
Arma tiro pum.